Натюрморт для аутиста

Я вижу, как черви ковыряются в навозной куче. Дохлая ворона с холодом в мертвых глазах в руках совсем маленькой девочки, неопытной дурашки. Мы копаем вороне могилу, большую, в ней и я помещусь. Могила – коридор времени, я падаю туда, прикрываясь руками. Радостный смех малышки отлетает от черной земли.
- Упал, упал. И ударился виском.
Ангел, спустившийся с неба за душой вороны, навсегда здесь остался. Его поглотил беспощадный ужас ржавого монстра, жадно тянущего к плоти белокурого юноши свои крючья-пальцы, вцепляясь и отдирая куски мяса.
Запах спирта, запах боли и больницы, голоса людей...
Паучий король пожирает сонмы мух, мириады мух…
Маленькая пчелка мечется в стеклах.
Два обезглавленных таракана.
Прыжок.
- Стой, - мысленно кричу и бросаюсь навстречу белоснежному ничто.
Но лишь хватаюсь за горло, жадно глотая последние вздохи.
Перед глазами проплывает время из сотканных между собой разноцветных крылышек бабочек. Поток ее постоянен и кажется неподвижным, а если присмотреться он быстрее всего, что я видел.
Я закрываю глаза и вздыхаю