Путник и дорога

Родной, ты согласен, что ценность дороги
Совсем не в следах от чьих-то сапог,
Оставленных кем-то в раздумье, в тревоге,
Иль попросту тем, кто устал от дорог?

Родной, ты согласен, что ценность в надежде
Усталого странника слезящихся глаз
Увидеть ответ в строках жизни небрежных,
Что скроет его от тоски хоть на час?

Родной, ты согласен, что иллюзия нежно
Манит его душу, шепча безмятежно?
Его дом – это мир, но в итоге он – бомж,
Потому что находит приют лишь на ночь.

Он боится привыкнуть и затосковать,
Он боится той ноющей боли опять,
Что крадется предательски сзади всегда;
Он опять собирается в путь, в никуда…

Он бредет, забывая про боль и про дом,
И про тех, кто любил, для кого дорог он;
Но бросает мерзавка в ожиданья тюрьму,
Предлагая вступить снова в сделку ему.

А товар в этой сделке – это призрак, мираж,
Выдается поштучно, облегчает лишь раз,
И платить за него лишь усталостью ног,
Убеждая себя, что один быть он смог.

Расставаясь с родной, расстояния мерить,
Чтобы встретиться снова, чтобы снова проверить,
Долго ль верность хранить можно этой подруге,
И когда от тоски вновь заламывать руки?

И ему не понять, что идти будет вечно,
Что он болен дорогой, обречен бесконечно,
Прищурив глаза, искать горизонт,
Опуская в колодец желаний свой зонд.

Но обманут ты, путник, этой стервой-дорогой,
Притупила она в тебе чувство тревоги,
И фантомом покоя слегка опьяняя,
Она жизнь из тебя по чуть-чуть выпивает.

А ты, глупый мальчик, окутанный в лжи,
Теперь от Пути своего не сбежишь,
И, наивный, в конце ожидаешь ты рая,
Потому что ты с нею все время шагаешь.

А она, восхищенно смотря на тебя,
Цинично хохочет внутри, про себя,
От того, что попутчика может позвать
Всегда и везде, стоит лишь пожелать.