Апофеоз моей дружбы с бездомными. Март Шибурчан

Вы когда-нибудь самозабвенно придавались размышлениям о содержании, наполнении бесед бездомных, цинично наречённых бомжАми? Будете удивлены, но разговаривают они о том же самом — ни о чем и обо всем одновременно. Об инфляции (спирт снова подорожал!), об отсутствии культуры (пития), недоступности жилья (колодцев и коллекторов), да о бабах, выпавших с возу, вносящих в неприкаянную жизнь пыльный налет молодецкой удали.

Познакомиться со старым беспризорником просто: необходима рука, желательно только левая, и спирт. Уцелевшей левой рукой пожимаешь немытые пять лет ладошки. Спиртом пробуждаешь в созданиях интерес к жизни и голосовые связки, убитые Примой-балериной низкопробных, заросших по колено бурьяном, табачных плантаций. Только после этих магических действий можно распознать кто перед вами — любитель горячительного и профессионал заливного или Художник, помощнее членов МОСХа.

Он точно Творец! Это я понял сразу. Не успев покурить не закусывая, этот, крайне извращенный в своей простоте, цинично наивный человек принялся, троцкистски-буржуазно манерничая, рассуждать о характеристиках будущей супруги.

Сидя на обезображенном годами и создателями коллекторе теплоцентрали изрек:
- Шоб моего творческого уровня... Эээээ... Моложе меня... И худая! А еще желательно журналюга и художница, неплохо маслающая и фарширующая пунш.

А выпив за фронт второго граненного, изрек в бытие:
- Синтетический морж На заре ананизма Воцарился сортирой В бивень звонко стуча.

Я покатился со смеху! Феерия образов и мазков! Контрактава слов и звуков!

А когда записал и прочел свои каракули, понял — всё сказанное вполне логично и просто. Нужно лишь вдуматься и провести аналогии. Это настоящая поэзия! С ее деалектической жаждой изукрасить смысл.

Видимо, уловив мои мысли внезапный друг добавил:
- К своему творчеству нельзя относиться серьезно — выйдет либо кал, либо чужой кал...
Я кивнул.
- … не нужно уничтожать в себе ребенка. Наоборот, поселив в тенистом саду сознания оберегать, хранить, вкладывая кисть иль перо в слабые руки.

И, замахнув третьего, контрольного гранивека, открыл мне двери в Храм:
- Бог создал людей равными в их индивидуальном счастье.
А затем и в Мир:
- Творю из-за острой нехватки масштаба деятельности.

МАРТ ШИБУРЧАН — так он назвался, отвесив мушкетерский пируэт широкополой шляпой-пидоркой.

- Поэт волен выбрать любое имя кроме Одного, — подумал я и улыбнулся, — на дворе декабрь, стою рядом с «Мартом» в облаках теплого, как будто весеннего пара, да внимаю рязанской харе с «шустрым» армянским имярёком на эполетах.

Несколько лет я искал этого человека, сам о том не подозревая. Это фантастически колоритное донное отложение мегаполиса, слоёный газобетонный пирог, поднимающийся как на дрожжах из-под чугунного люка, столичную верстку облаков цинизма и луж юмора, отрицалово отрицалова, апломб нищеты и гиперстрасти к жизни как к Творчеству.

В прошлом разрядник наук и остепененный спортсмен, филалОг и худрук «канализационно-коллекторского» - как он сам озаглавил — агентства протянул мне обрывки листков, пожульканные карманами одежд.

- Дарю их тебе, о служитель Синедриона! - испепелил Март декабрьский воздух сочными горячими морфемами и скрылся в полусвете дымящегося подземелья.

Так началась наша дружба...