Журналистка

Я всегда знала, что когда-нибудь они меня найдут.
 И вот сейчас они стоят за дверью и нетерпеливо трезвонят в звонок. Но я ждала этого уже больше недели. Это было бы слишком наивно – поступать так неосторожно и думать, что этого никогда не случится.
 -Кто? – немного приглушённо говорю я.
 -Милиция, - отвечают за дверью. Припёрлись, уроды. Чёрт бы вас побрал.
 -Да? Что такое? – я быстро хватаю инвалидное кресло, сажусь, накидываю плед на ноги, открываю дверь. Смотрят. Пялятся. Переваривают.
 -Мы можем пройти? – наконец говорит один из них. Тот, что с длинным острым носом, в грязном пиджаке.
 -Конечно, конечно… Что-то случилось? – показать волнение. Только лёгкое и именно волнение, а не панический страх.
 -М.. да. Вы одна живёте? – милиционер чешет затылок.
 -Одна.
 -Скажите, когда-нибудь отправляли статьи в газеты? – ты что, идиот? О боже мой! Кого сейчас воспитывают! Где ты научился таким вопросам, дружище!
 -Статьи? Нет. Да у меня даже этого, как его, принтера нет… - показать незнание. Это ещё один из удачных приёмов. А теперь замолчать. Стеснить их. Сделать вид, что я очень занята и мне не хочется говорить с ними.
 -А… вы одна живёте?
 -Вы уже спрашивали, да.
 -…Извините за беспокойство, - кивает головой один, и они оба выходят за дверь. Олухи!
 Вид молодой, печальной девушки в инвалидной коляске; бедная обстановочка квартиры, незнание прогресса – это всё создаёт отличный психологический барьер. Убежали. Ага. А сейчас, верно, идут и молчат. Каждый хочет что-то сказать, но не может. Даже не смотрят друг другу в глаза. Но они ещё вернутся! Они пришли не просто так! Но мне нравится это! Особенно то, что началось три недели назад:


 Я всегда мечтала стать журналистом. Всегда. Всегда хотела читать свои рукописи в газетах, ждать с нетерпением нового выпуска, чувствовать эйфорию, видя своё имя и короткую подпись «наш корр.»!
 Но они не понимают. Эти жалкие редокторишки, самовлюблённые писаки! Они считают, что лучше меня. Будет грех не донести до их деревянных голов правду!
 Сначала нужно всё хорошо продумать. Потом – сделать. А потом - написать. Обычно, я сама не замечаю, как всё случается. Нож падает у меня из рук. Или пистолет. Или кирпич. Или ещё что-то, что вскоре будет описано в статье. А после убийства ноги несут меня домой. За компьютер! Печатать! Быстрее! Печатать! Быстрее всех! Тогда они опубликуют именно мою статью! Это сенсация! Это самая свежая статья! И полчаса не прошло! Всё должно пройти более, чем хорошо!
 Перевести дух. Выдохнуть. И сесть возле окна. Как только послышатся первые сирены, нажать кнопку отправить. У них неделю займёт опознание, несколько дней мед. экспертиза, а у меня всё – пожалуйста! Такой-де гражданин, в такое-де время, столько-де ножевых ранений, хорошо продуманный романтический образ убийцы. Допустим, шрам на щеке. Или горб. Или, в крайнем случае, отсутствие уха.
 -Ищите, мои хорошие, пытайтесь! – прошипеть, глядя в окно и выключить свет. А потом не спать! Не спать до завтра – до утра, когда самые первые газеты начнут заполнять личное пространство наших ящиков.
 И никакой подписи. А только кроткое «Журналистка». Только короткая подпись, чтобы обознать свою статью в море ненужной мне газетной чепухи.
 Засекреченная почта, адрес, имя! Тем не менее свежайшая информация с рук! Ваши подозрения, начавшиеся только после первой недели регулярных убийств, меня не касаются! Главное – вы печатаете. Вы печатаете и понимаете, что мои статьи – лучше ваших! Что я – быстрее! Что я вычёркиваю материал самых успешных корреспондентов и заставляю их дрожать от бессильной злости.


Слишком быстро, о господи, слишком быстро! В тот момент, когда я сделала всё неправильно, я не понимала это! Они не печатали! Они раскрыли меня! То, что можно было понять только после длительной экспертизы и обязательного вскрытия, я описала в двух словах сразу после смерти! Но ведь скажите, это нечестно! И теперь они пришли. Пришли – посмотрели и ушли. А я же специально торопилась, продумывала убийства, чтобы первой написать о них.


 Но это не конец, дорогие мои. Я вам ещё покажу, что такое настоящий конец.
 Новая кровь – значит новые строки – значит новая газета. Но теперь нужно быть осторожней.
 Этот мальчик, что сейчас забегает ко мне – мои друг. Я много общалась с ним ещё до того, как сошла с ума. Ему только девять, и он мало что понимает, он совсем не читает газет.
 -Костик, отнеси на почту, будь добр! – улыбаюсь ему я и протягиваю конверт.
 -Опять твоя кулинария? – бурчит он. Я виновато киваю.
 -Когда ж ты уже что-то приготовишь? А то только отсылаешь, да отсылаешь! Третий раз уже на неделе!
 -Вот на твой день рождения и приготовлю! Это сюрприз, мой хороший! – ласково смотрю на него я.
 -Ну, если так… - добреет он, хватает конверт и убегает.
 Вот ещё. Буду я ещё светиться. В мои образы пока что не входит образ убийцы. Он мне не нравится. Гораздо интереснее притворятся инвалидкой. Читать эмоции в глазах гостей, строить из себя вселенскую печаль, разочарование к жизни. А к убийцам все относятся одинаково – твари.
 Теперь мы поиграем втроём. Я – Журналистка, самый обычный писатель и Некто Без Подписи – этот некто и будет снимать все подозрения с меня. И противник – все.
 Причиной новых правил стало то, что я заигралась. Я стала писать статьи ДО.
 Статья приходит раньше, чем совершенно убийство. Вскоре, мои руки смогут остановиться – я напишу столько, что, если осуществить это, произойдёт катастрофа. И для меня и для людей.
 Поэтому в игру входит третий игрок – загадочный писатель.
 Это именно он отправляет работы ДО.


 А план таков:
 -В редакцию приходит статья о не произошедшем ещё убийстве. Статья приходит в 01:11, а дата смерти – 10.12.12 01:35.
 -Совершается убийство.
 -Приходит новая статья. Всё, до мельчайших подробностей описано, всё указано – 01:35.
 Когда я заметила, что интервалы между первой статьёй и преступлением увеличиваются, и что я еле успеваю уйти с места казни, я переменила тактику. Теперь всё было так:
 -Приходит статья.
 -Милиция, караулившая её два дня, моментально выезжает.
 -Убийство не совершается. Вернее совершается, но не это. Другое, в другом конце города. Как будто убийца передумал.
 -Приходит статья. Обычная статья Журналистки, уже стандартная, об убийстве, с точной датой смерти.
 Теперь в голове у них складывается такая вещь:
 Я убийства не предсказывала – их предсказывал некто другой, который, значит, и совершал их. А потом он пошёл под откос и вскоре перестал писать. А я – просто свидетель. Просто журналист , успевающий везде. Ищите теперь другого загадочного, оставьте меня в покое!


 Мои статьи печатают регулярно, моя рука набита на кровь и стоны, это стало моей ежедневной привычкой. Они узнали мой адрес. Они узнали моё имя. Но это не важно.
 Не важно было до тех пор, пока я не увидела ЭТО.
 Статья не моя. Но всё так точно. Кто-то успел раньше? Это нереально! Ах, да! Это подделка! Переделка! Фальшивка! Ну что, кто ты там, Г. Меркулов, что вы задумали опять? Воровать мои статьи?
 Это длилось уже пятый день и приводило меня в бешенство! Поэтому неудивительно, что фамилия Г. Меркулов появилась теперь не под моей статьёй, а в моей статье! «…13 ножевых ранений в область грудной клетки…», «…смерть наступила моментально…», «…убийца неизвестен…» и ещё много чего интересного.
 В этот день я даже выпиваю. Немного. Полбутылки. Меня начинает раздражать это всё. Мне мало. Мне мало моих статей. Я хочу что-то другое! Что более захватывающее!
 «Не выйдет! Слышите, не выйдет! Вы ещё увидите моё имя! Вы ещё узнаете, кто я такая! Вы ещё посмеётесь, посмотрим, как вы посмеётесь!!11». Точка. Отправить.
 Холодный ужас заставляет меня выронить бутылку. Нет! Не отправить!! Куда!? Стой, о господи, стой!! Что я наделала! Своими руками…всё.
 Бежать. Бежать, скорее бежать! Всё равно куда! Просто быстрее!
 Хватаю чемодан, спотыкаюсь, падаю, разбиваю нос.
 Внезапно мне становится веселее. Пожалуй, веселее всех этих дней.
 «Сама написала себя статью!». Или нет – «Статья за статьи!». Это будет грандиозно!! Раскрытие всей огромной серии убийств!! Статья обо мне! Наконец-то! Заголовок… Так, заголовок есть.. Быстрее, писать. Писать, писать!!
 Начало… начало… Чёрт!! Не идёт!! Вот так… Нет, нет, нет!! Бью кулаками по столу, бутылка падает на пол и разбивается! Чёрт побери, руки, пишите!!
 Стук? Показалось? Ах, нет. Уже?
 -Откройте! Это милиция! Если вы сейчас не откроете, мы выломаем дверь!
 Быстрее. Обождите. Сейчас, я допишу,
 и ловите меня сколько хотите. Я никогда не ошибалась в своих статьях!
 Дверь с грохотом, похожим на взрыв, отлетает. Топот ног заглушает звук клавиатуры. Руки хватают меня, тащат меня, бьют меня! Ноги не идут, глаза не смотрят, кричать не выходит!! Или выходит, но я не могу услышать сейчас ничего!!! Отпустите!! Поставьте!!
 Я не могу допустить, чтобы эту статью написал кто-то, кроме меня.