Прости, мама

 Тихая аллейка, будто в старом парке.
 Сворачивая сюда, я замедляю шаг.
 Я бываю здесь не часто, работа, дом, работа.
 Старое кладбище, как всегда смотрит на меня укором покосившихся крестов, да ровными рядами могил.
  Листва уже пожухла, и местами примерзла, и я с усилием отскребаю ее от плит.
   Памятник подернулся зеленоватой тенью, и уже покосившаяся скамейка, напоминает, что прошло много лет.
   Я много лет прихожу сюда, мама, и все не могу объяснить, и рассказать тебе, что происходит с моей жизнью.
   Да ты, наверное, и сама знаешь: потеря работы, развод, новая работа, это продолжается по кругу третий год, нищета и полуголодное существование становится уже настолько привычным, что мне стыдно, даже мысленно, произносить эти фразы.
  С фотографии с усмешкой на меня глядят твои строгие глаза, и словно призывают к ответу.
  А я молчу, и только низко склоненная голова и шелест листвы рисуют кистью безысходность происходящего.
  Я после суток, невыспавшаяся и усталая, пытаюсь навести порядок на могилке и вокруг, и привычно шепчу тебе слова оправдания.
- «Прости, мама, за позднюю любовь, за работу в борделе, за жизнь, в которой я тону, попеременно схватываясь за соломинку судьбы, и плыву, плыву против течения.
  Ты знаешь, я всегда плохо плавала, я просто не умела.
   Прости, ты ждала от меня большего, ты учила меня многому, но, наверное, зря.
   Запросы для мужчины у меня стали большими, и мне уже не интересно быть с ним просто так, по накатанной.
  Мне надо навзрыд, по краю. Дорожка судьбы петляет между пропастью жизни и стеной бытия, но я пока еще держусь.
  Прости меня мама, за то, что не могу предать, что верно жду, что поставила на карту все, но видимо проиграла. Ты же помнишь, мне никогда не везло в карты, но так хотелось, чтоб повезло именно в любви».
  Я глажу холодный мрамор ладонью, а в горле застыл противный ком.
  Прости меня, мама, я приду, как только смогу, ведь у меня и пожаловаться больше некому.
  Прости.