Красавица и Чудовище

«Примириться с человеком и возобновить с ним прерванные отношения — это слабость, в которой придется раскаяться, когда он при первом же случае сделает то же самое, что стало причиной разрыва» - Артур Шопенгауэр.



- Мила, детка, ну что в нем такого? – в тысячу первый раз спросила моя подруга Света.  – Пьяные тусовки, интернет-досуг и компьютерные игры, якобы остро, а на самом деле тупоумие и хроническая беспардонная наглость – он же совершенно заурядный. В худшем из возможных смыслов слова «заурядный».
- В каждом человеке есть что-то светлое… - задумчиво протянула я, глядя на него.
Он сидел чуть поодаль и что-то обсуждал с другом. Словно почувствовав мой взгляд, он оторвался от беседы и чуть заметно мне улыбнулся. Я смущенно уставилась в стол.
- На твоем месте я бы не пыталась искать в нем что-то светлое, - элегически заметила подруга, поправляя выбившуюся из прически прядь. – Это исключено. У него даже речь и манеры от портового грузчика.
Я вздохнула.
- Не расстраивайся, - подруга, приняв вздох за согласие, попыталась меня утешить. – Просто ты, Мила, совершенная Мила – оправдываешь свое имя. И потом, ты и он – это все равно, что Красавица и Чудовище – хорошо для сказки, но совершенно невозможно для жизни.
Я вздохнула еще раз. Светка, конечно, очень хорошая и умная, но она не знает две вещи. Во-первых, Красавица и  Чудовище – моя любимая история с самого детства. А во-вторых, вчера он признался мне в любви.
Из головы до сих пор не выходило то самое, самое важное его сообщение из всех вчерашних. «Я люблю тебя». Три слова и смайлик сердечком.  Я была слишком счастлива, чтобы делиться этим с кем бы то ни было. Даже с лучшей подругой. А Светка всегда была крайне проницательной, и по моим счастливым улыбкам и мечтательным вздохам могла догадаться, что что-то произошло, и заставить меня сознаться, что именно. Поэтому я сочла за лучшее сменить тему и сказала первое, что пришло в голову:
-  Та книга, которую ты мне дала… Я уж прочитала ее.
- Ну и как она тебе?
- Ну, на мой взгляд, Коэльо - это мейнстрим. Мне не понравился слог – он выражает мысли как-то скудно. А писать о любви – это вообще не его, как-то все примитивно, плоско и… неэстетично, что ли...
Светке, судя по всему, импонировало слово «мейнстрим». Она открыла было рот, чтобы разразиться очередной едкой репликой на тему современного псевдоискусства, но была бесцеремонно перебита. Он внезапно оказался возле нашего стола в компании троих своих приятелей.
- Что, Мила, я тебе тоже нравлюсь? – голос его был злым и колючим, а слова – совершенно непохожими на те, что он писал мне вчера ночью…
Я была слишком шокирована, чтобы скрыть охватившее меня замешательство. 
- Я же говорил, что она купилась на эту шутку, - он говорил нарочито громко, так, чтобы его услышали все, кто сейчас находился в комнате. То есть, вообще все. – Погодите, я вам сейчас ее сообщения покажу, некоторые фразы это просто что-то…
Мечтательная улыбка медленно сползает с моего лица. Он сейчас сказал… что?.. Зачем он так?
- Ты будешь показывать всем мои сообщения? – фраза вылетела из меня против воли. Я слышала свой голос словно сквозь вату…
- Считаешь, что только тебе можно так делать?
- Я вовсе не… не показывала… никому… ничего…
Мои тихие оправдания его будто взбесили.
- Правильно, зачем показывать?! – перешел он на крик.- Ты и так уже всем все рассказала! Я слышал, как ты тут втюхивала Свете про дурацкий слог и скудное выражение мыслей!
- Что?.. – я сбиваюсь на едва слышный шепот. – Я рассказывала ей про книжку…
- Какую на фиг книжку, по твоему я законченный дебил, чтобы поверить в эту муть?!
-  Коэльо… - ничего не понимающим голосом протянула Светка. – Я дала ей Коэльо, и ей не понравилось… Мила сказала, что он некрасиво пишет о любви…
В его глазах появилось какое-то странное выражение, но я была слишком убита, чтобы пытаться его расшифровать.
Он… пошутил? Просто пошутил? Но… а как же… Мне же казалось, что он… Что это было…  Это было так… искренне? А это оказалось шуткой… Просто… шуткой.
На глаза наворачиваются слезы. Нужно сохранить хотя бы остатки гордости. Прочь, прочь отсюда. Как можно быстрее.
- Мила, подожди, - он схватил меня за руку.
Самое опрометчивое, что можно было совершить в данный момент.  Жгучее чувство унижения взрывается яркой вспышкой гнева. Разворачиваюсь и с размаху даю ему пощечину. На его щеке проявляется алый отпечаток моей ладони. Кажется, он больше растерялся, нежели почувствовал боль от удара.
- Не приближайся ко мне! Никогда, ты слышишь?!
- Мила, я не… - он делает шаг по направлению ко мне – зачем? Сейчас это все равно, что запустить механизм самоуничтожения…
- Пошел к черту! – сдерживать слезы становится невозможным, я чувствую, как они неудержимым потоком хлынули вниз по щекам. – Я тебя ненавижу!
Сил хватает только на то, чтобы развернуться и, вскинув голову вверх, дойти до двери, не пустившись бегом. Вниз по ступеням, на улицу, на парковку, к машине. Захлопнув дверцу, неслышно сползаю на пол. Сердце колотится так сильно, что его стук болью отдавался в висках. Всего каких-то пять минут назад я была так счастлива, и вдруг… Я бы никогда не подумала, что может случиться что-то подобное…  Чудовище, настоящее чудовище…  Кое-как  беру себя в руки и вжимаю в пол педаль газа, на ходу вытирая слезы… На заднем сиденье в беззвучной истерике трясется телефон. Да только мне все равно…
…Дома было оглушительно тихо. Немного успокоившись, я взглянула на экран мобильного. Сорок восемь пропущенных, двенадцать голосовых сообщений и три смс. И у него еще хватает наглости мне звонить!
Осторожно втягиваю воздух и открываю по очереди все три смс.
«Прости. Ты все не так поняла. Давай встретимся. Я все объясню»
«Мила все не так как ты думаешь. Ответь мне»
«Мила я люблю тебя. Извини. Ответь мне пожалуйста»
Слышать его в голосовых сообщениях было выше моих сил. От этой невероятной наглости перехватило дыхание. Я все не так поняла? Любит меня? Нет, какое же он ничтожество! Никогда не встречала подобной низости!  Ему мало того, что он выставил меня влюбленной доверчивой дурой, так он еще и жаждет продолжения этой злой шутки???
Его номер летит в черный список. Все, больше никаких звонков, смс и голосовой почты, пусть катится к чертям! Как вообще могла я влюбиться в такое чудовище???
Звонок в дверь. Наверняка это Светка. Открываю.
На пороге стоит он. Причем слово «стоит» можно использовать только условно – тяжелый запах алкоголя ударяет в нос с первой секунды, едва я распахиваю дверь.
- Привет.
- Я не хочу тебя видеть, - мой голос звучит совершенно безжизненно. Я разбита настолько, что даже не в силах делать вид, что мне все равно.
- Прости меня.
Вот так просто. «Извини» - как будто это слово может что-то исправить. Сложно загладить такую вину какими-то жалкими пьяными извинениями
- Простить тебе что? Эту твою злую шутку? Или, может,  то, что ты выставил меня полной идиоткой перед всеми, кто был в том кабинете? Или то, что ты, несмотря на все это, продолжаешь свой жестокий розыгрыш? Что из этого мне тебе прощать?
- Это не розыгрыш. И я не шутил, когда вчера писал, что люблю тебя. Твоя дурацкая книжка… - он выругался. – Я подумал, что ты это говоришь обо мне, и решил…
- … Сделать мне больно раньше, чем я сделаю больно тебе, - закончила я за него предложение. – Нет, ты не любишь меня…
- Почему ты не веришь, что я говорю правду?
- Я верю…
- Тогда в чем дело?
Я смотрю ему прямо в глаза – по ним можно читать, как по раскрытой книге. Я вижу, как он расстроен; вижу, что для него важно то, что я говорю… Вижу, что он не поймет того, что я хочу ему сказать… Того, что он не может меня любить, раз поступает со мной столь дурно; того, что он, видимо, даже не понимает, что это значит – любить кого-то, а если и понимает, то любит  лишь себя… Он слишком просто устроен, хотя, скорее всего, это даже не недостаток…
- Я верю, что ты и действительно думаешь, что любишь меня. Но я не верю в то, что в реальности это и правда так…
И кому я все это говорю? Пьяному парню, который смертельно меня обидел?
Выражение его лица соответствует не слишком понятному даже с философской точки зрения содержанию моей фразы. Он раздраженно хмурится.
- Зачем тебе эти дурацкие заморочки? Я сказал тебе, что я тебя люблю. Ты можешь поверить на слово и перестать копаться в моей голове? Там только то, что я сказал.
- Откуда я знаю, можно ли верить твоим словам? Ведь ты думаешь одно, а говоришь  совершенно противоположные вещи. Я не могу быть…
- Ты можешь не толкать эти длинные бессмысленные фразы, и отвечать на конкретные вопросы? – бесцеремонно прерывает он меня.
- Да… - когда на меня внезапно начинают давить, я всегда теряюсь.
- Это хорошо. Потому что у меня к тебе только один вопрос, и он очень короткий. Ты будешь со мной? С таким, какой есть? Просто скажи, да или нет.
- Да, - кажется, ответ получился слишком быстрым и испуганным. Я уже говорила, что терпеть не могу, когда на меня давят?
- Тогда, может, ты впустишь меня в квартиру? – улыбается он.
Что еще я могла ему ответить? Только в очередной, третий раз, «да».
Я буду с ним. Но с таким ли, какой он есть? Улыбаюсь мысли о том, что он, похоже, никогда не смотрел мою любимую сказку про Красавицу и  Чудовище…