Мусор

- Прибери здесь, - тихо, но внушительно проговорил мой психолог.

Я склонился над совком и щеткой, потом выпрямил спину и уныло посмотрел на свои мозги.
Они были раскиданы, как попало - по всем стенкам черепной коробки.
И убогими хозяйственными инструментами я бы положение не спас.
Невозможность и безрезультатность презирал с детства. Всегда зубами впивался в шансы, которые вели к цели.
Сдирал кожу, сбивал коленки, ну и что же - вот я - цел и невридим, в своем особняке, во дворе - спортивный автомобиль, в шкафу - сертификаты и дипломы престижных профессий, за пределами этой вселенной - бывшая жена - но ведь была же! и какая!
А теперь пришла пора чистить ту самую башку, которая сотворила этот огромный мир - мой космодром, с которого я запускал в Куда и в Никуда свои корабли.
Какие-то долетали, какие-то терялись, но я был владельцем этих машин, пьянел и трезвел,  выл и пел, я жил.

Что осталось сегодня? мусор.
Звучит тоскливо. Брезгливо звучит - что там говорить.
Откинул совок, отшвырнул щетку. Тут в самую пору кофемолка. Стереть в порошок мысле-зёрна, развеять по ветру.
Но нет же!
Черт. Почему так важны эти родимые соринки?

- Почисти чакры, - требовательно попросил мой психолог.

А я, будто Плюшкин, накопивший мысли и чувства. Чахнущий Кощеюшка, Скупой рыцарь...
Смотрю, любуюсь, млею даже от боли, от остатков разорванного сердца, от торчащих пучками нервов.
А мусор так и валяется по всей башке.
Стыдно признавать, но я его люблю.
Как изношенные, но теплые тапки, как состарившуюся, но верную собаку.

Провел рукой по голове. Велюровая кожа - бритая. Достаточно протереть тряпкой.
А мусор, может, и не мусор, а космическая пыль?
Красивая такая....