Писатель и шлюха

Я пытался написать что-то полночи. А другую половину потратил на то, что бы заснуть. Тщетно.  Под утро, плюнув на сон, я пошёл в ванную. Лишь только я почувствовал потоки ледяной воды, я начал вспоминать, представлять…
Я закрыл глаза и увидел девушку. Необыкновенной, просто неземной красоты. Её обнажённое тело было окутано каплями воды и синим неоновым светом. Каждый изгиб был чётко виден.
Девушка стояла спиной ко мне и смотрела на меня через зеркало, прикрывая грудь руками. Она столь восхитительна и недоступна. Она была моей девушкой. Бывшей девушкой.
О боги… я никогда не забуду её глаз, в которые я старался не смотреть, потому что я видел в её огромных зрачках отголоски и силуэты чего-то ужасного и в то же время  великолепного, как она сама.  Я не забуду тот дикий макияж, что ложился на азиатские черты лица. Накладные ресницы и густая подводка, что бы казаться ещё моложе, что бы выглядеть на семнадцать в её двадцать два.  Изгиб изящных губ, покрытый тональным кремом цвета чуть темнее слоновой кости.  Мягкость кожи и запах её любимого геля для душа с корицей. Он держался долго и был настолько приторный, что я  ещё около года после расставания, не мог адекватно реагировать на него.
Ещё она любила группу  Queen, Боба Марли и Моцарта, читала «Мёртвые души» и глянцевые журналы, ходила в мини юбке и кедах. Она была звездой всех вечеринок и «героиновой королевой» притонов. Чёрт меня дёрнул влюбиться в эту шлюху.
Она потрясающа. Даже сейчас, когда  лежит с наркоманами, с дешёвым наркотиком в крови  и её тело судорожно содрогается от прихода.