Вечерняя новелла

Был летний вечер, полный шума большого города и горячего воздуха от раскалившихся за день тротуаров.
Был июль и уже стемнело.
Я поймал такси и ехал домой.
Окно старой копейки, которая таксовала рядом с метро, были с грязными разводами от прошедшего днём ливня. В салоне стоял въевшийся запах бензина, а наши лица с пожилым мужичком подсвечивала старая кассетная магнитола. Она кряхтела и кашляла на кочках, исполняя песни забытых советских годов. Я задумчиво смотрел в окно. После пары неудачных попыток завязать разговор, таксист наконец успокоился и сосредоточился на дороге.
За окном мелькали машины, светофоры, темные деревья, чьи-то чужие тени, и свет от машинных фар. Люди прогуливались, спешили домой, стояли на остановках,  курили, обнимались, махали руками в ссоре, бросали друг на друга оценивающие взгляды, но никто не смотрел на проезжавшие мимо машины. Я подумал, что всегда есть время на то чтобы посмотреть по сторонам, увидеть, что вокруг тебя живет и думает мир.. Что он живет не только когда ты на него смотришь, подглядываешь за ним, а постоянно. И вертится не он вокруг тебя, а это ты копошишься в нем, строя свою судьбу.
Голос в старенькой магнитоле тянул жалобно песню о любви. Любовь… в этот вечер я убедился, что она со мной все таки случилась, и это бесспорный факт. Сколько любви в моей жизни было? Ни одной, до сегодняшнего вечера. Я не беру в расчёт любовь к родителям, друзьям и мою непоколебимую любовь к работе. А именно любовь любовную, к человеку которого ты не обязан любить, но ты его почему то любишь и иногда больше чем родителей, и друзей, и даже работу. Ты обижаешься на него из-за глупостей, ты говоришь ему гадости обижая его, уходишь, возвращаешься, целуешь, думаешь, что он не идеален, спишь с ним, не смеешься над его странными шутками, но любишь и все тут. Даже когда думаешь, что он тебе может изменить. Любовь похожа на вселенское прощение, когда ты постоянно его выгораживаешь. А он за это выгораживает тебя.
Машина подпрыгнула на лежачем полицейском и голос певший о любви, дрогнул. Я почувствовал, как в заднем кармане джинс у меня завибрировал телефон. Я достал его, это звонил Он. Я невольно вспомнил о чтении мыслей, об интуиции и прочей эзотерической чуши, которая предполагает, что родственные души чувствуют друг друга на расстоянии. Но скорее всего этот звонок из-за того что я забыл свой зонт, а может просто перепутал номер. Я не беру, приятнее думать что все таки это духовная связь. Боковым взглядом вижу, что водитель посмотрел на меня. Мне все равно.
А за окном готовился ко сну город в котором я бы ни за что не хотел состариться и умереть. Сидеть по пол дня во дворе огромной многоэтажки, в окружении алкашей, сплетниц и колясок с детьми. Нет-нет - это не моя старость, не так я хочу провести свои последние мучительно длинные и монотонные дни. Поэтому я не называю этот город своим родным, хотя и дал он мне много и принял, и относился как к родному. Будто я родился в стенах одного из столичного роддома и вскормлен воздухом подземок и парков. Воздухом которым дышали классики и интеллигенция, гасторбайтеры и туристы. Туристы приехавшие за снегом и матрешками, а нашедшие макдональдс и вычурно разодетую молодежь. Не сказать, что я совсем не люблю Москву, просто мы с ней относимся друг к другу с терпением, как родственники которых не выбирают - так сложилось. У меня в этом городе никого нет. Может это и к лучшему, нет времени расслабиться, чувствуешь себя собранным. А самое главное чем дальше от семьи, тем больше по ней скучаешь и не хочется ссориться и доказывать, что ты уже не ребенок, а самостоятельный человек.
Я приоткрыл окно, чуть не сломал ручку пока крутил. В салон с улицы забрался вечерний воздух, пахло дорогами, и едой из ларьков. Пока горел красный и мы стояли на перекрестке, мне жутко захотелось прогуляться, к тому же до дома оставалось минут пятнадцать пешком и я сказал таксисту, что выйду.
Расплатился мятой купюрой, которую мне сдали в столовой сегодня на обеде, и хлопнув посильнее дверью, чтобы наверняка закрыть, вышел в густеющую темноту. Фонари разбавляли холодные тона наступающей ночи и таинственно отражались в пустых окнах старых пятиэтажек. Я дошел до скамьи рядом с детской площадкой, и сел. Голова была совершенно пуста от мыслей. Я смотрел по сторонам, иногда проходили люди, где-то вдалеке кто-то праздновал победу любимой футбольной команды, а я просто наблюдал, и переполнялся вечером. Много ли будет еще таких вечеров? Много. Только бы суметь разглядеть в каждом своё очарование.
Я посидел еще минут десять и пошел домой, а дома не раздеваясь и не включая свет, упал на неразобранный диван, и уснул, в надежде увидеть продолжение вечера, на этот раз не в одиночестве.