Жизнь вопреки

Сырые и холодные стены коридора давили на него с обеих сторон, но он шёл дальше... Спотыкаясь, касаясь рукой влажных и ледяных стен... трудно было дышать... практически теряя сознание, но он находил силы двигаться дальше... Шаг. Ещё шаг. И ещё... Мерзкая ухмылка расплывалась на его лице... Он дойдёт. Он осознанно искусственно загнал себя на границу между сном и явью, между жизнью и смертью... Он знал, что может не вернуться... Здесь, в этих душных, сырых, затхлых подземельях он тем не менее чувствовал себя намного более живым, чем там... в жизни... Как приятно было чувствовать живую усталость и боль. Вкус крови, которая текла у него изо рта уже правда осточертел, но кровь была тёплой и немного согревала. Проблема в том, что внутри её оставалось совсем немного и он боролся со страшной слабость одолевающей всё тело и разум... Закрывались глаза. НЕТ! Нельзя! Вперёд... Поворот. Ещё поворот. Он уже не обращал внимания на "людей" которые стонали и тыкались головой в стены... Они жили при жизни как они думали, но на самом деле вся их жалкая жизнь была всего лишь существованием. Таким же отвратным как и существование паразитов... Именно по этому ни один из них не пройдёт этих подземелий... они уже не люди... куски гниющего мяса и костей, наполненных зловонной жижей уже больше не особо похожей на кровь. У вас не было ЖЕЛАНИЯ и СИЛЫ... Вы никто и ничто... У вас было всё, чего мог желать любой... любой обыватель... Но у вас не было то, что даёт вечную жизнь... Все те, кто тщился получить бессмертие могли бы получить лишь очень долгое существование... существование, а не жизнь... Что бы жить за гранью - нужен Огонь... У него вырвался хриплый отрывистый смех с каплями крови... Он радовался боли, он радовался НЕ жизни и НЕ смерти... Он ЧУВСТВОВАЛ... Тот кто жил, а не существовал в жизни, тот будет жить и за её гранью... Он уже давно чувствовал приближение чего то, что влекло его, что давало ему силы выживать, ибо жить он уже не мог, неизбежно чувствуя, что начинает именно СУЩЕСТВОВАТЬ... Путь благосклонно позволил вступить на него... Сколько же тех, кто ступил в НЕ жизнь, не понимая, что НЕ жизнь - это не есть Смерть... Вы не были готовы... вы не заслужили... Так вот вам ваша участь... ваш удел - удел жалкой мрази, паразитирующей на самих себе вне времени и пространства... Я же иной... Я есть время и его отсутствие, я Тьма и Свет, ибо только в одном ты найдёшь другое... Я вне понятий Зла и Добра... Я Человек... Создание той силы, которую так боится и не может обуздать даже сам Творец... Я принимаю свою истинную природу... Я есть порядок...

Последняя ступенька. Человек толкает стальные створки уже не обращая внимания на древние письмена, которыми они испещрены... хотя древними они не могут быть, здесь ведь нет понятия времени... И стальных дверей тоже нет, их рисует сознание, что бы материализовать то, что на самом деле не имеет  земной материи... В лицо ударяет волна свежего ветра с тысячей запахов и тысячей оттенков... Вихрь. Исполинский вихрь и мелодия которой просто не может быть на свете... Ни во Свете, ни во Тьме... Лишь отголоски... Этот вихрь - есть Я... Я часть его, а он часть меня... Теперь сознание готово это принять... Как странно... Возможно всё это рисует моё сознание, а я лежу в луже собственной крови на асфальте покрытого сетками трещин в которых кровь моя перемешалась с ночным дождём... А даже если и так, это есть всего лишь пространство в котором существует моё тело... Но разум мой свободен...

Человек делает шаг на встречу вихрю...

Я есть порядок.

Вихрь со страшной силой обрушивается на человека, но он стоит и оказывается в самом центре этой бушующей, по настоящему необузданной стихии, по настоящему первородной силы...

Я есть Хаос.

Вихрь взрывается светом изнутри. Вспышка. Тьма. НИЧТО.


P.S.

Утро выдалось очень красивым. На асфальте уже подсыхали капли ночного дождя и небольшие лужицы. Солнце уже освещало багряным светом горизонт. Облака имели нежно розовый оттенок. Пели птицы... Люди ещё не встали со своих кроватей и не пошли на работу... На асфальте лежал человек... Его светлые длинные волосы кое где слиплись от крови, что шла у него изо рта. Сейчас он казался мёртвым. Если бы кто-нибудь решил нащупать пульс, то его ждало бы разочарование. Пульса не было. Сердце не билось. Но на щеках был румянец, а на лице была лёгкая улыбка... Многие кто знал этого человека, увидев эту улыбку, и румянец на щёках подумали бы "О, боже, он снова начал ЖИТЬ!"
И знаете... Они правы... Он снова жил... Но не здесь...