Пустота

В одиночестве есть отрада, пустота пробуждает голос. 
Из под подпола, в муках ада просыпается, словно повесть, не рассказанная не разу, запотевшая, как бутылка откупоренного "Prosecco", толи мука, а толи совесть. 
Стенографии не обучен сохраняет обрывки разум, аргументы свои приводит не по очереди - сразу. Одиночество тянет время, дожидается тихо часа. Аргументы - они такие, аргументы умеют кончаться.
Для начала дождаться догмы пусть отпустят недвижное тело, предрассудки и прочие штампы, все чем жизнь наделила умело.
После них улетят все мысли и в истерике: в чем же дело, что не так, почему все мимо, тишина вдруг возьмется за дело.
Тишина, по молчав немножко, вдруг на полнит твое сознанье мерным ритмом полета птицы, одуванчиковым дыханьем.
Бедный разум от слов очищен, словно книга, до самой корки, помолчит  и негромко всхлипнет от возвышенности тусовки.
Толи мука, а толи радость: мозг очищен, строка свободна. И осталась такая малость - в тишине разглядеть свой голос...