старый парк

Осенний парк полон увядающей свежести.
Она парит в воздухе, садясь по опавшие листья и грязные дорожки.
Ветра нет. Он закончился с последним дождем, что стих,
едва намочив своими каплями холодную землю.
Перила старой лестницы покрыты липким мхом – не хочется даже прикасаться,
да и, к тому же, за долгие годы холм опустился настолько, что лестница больше не нужна.
В мутной воде озера – отражение тонких голых стволов, которое пересекают
опавшие красно-желтые листья.
Я наслаждаюсь тишиной, изредка прерываемой скрипом железных качелей.
Ветра нет. Но они все равно изредка качаются, издавая противных скрип.
«На них призрак качается» - возбужденные шепот, который льется из самых
глубин моего детства, веселого и легкомысленного.
Ночью в парк не ходить и на качели не садиться – повторяли мы правила,
которые сами же придумали.
И все было иначе. Свободней, легче.
Зеленеющий парк, деревянные скамеечки, смех – тогда.
Пустое пространство, сгнившие постройки, тишина – сейчас.
Много времени и ощущение тысяч вероятностей – тогда.
Спешка и определенность – сейчас.
Я здесь последний раз.
Я хочу попрощаться.