Бабочка

Снять тело, как одежду. Высвободить крылья, оставить на дереве кокон пустой оболочки. Крылья сохнут на воздухе медленно, основательно, как масляные краски. Впереди день, день короткой бабочкиной жизни.
Впереди вечность.
Рисовать словами. Тяжеловесные льняные слоги долга, косые мазки обязательств, чуть кровавые кляксы клятв. Заглушенная густая гуашь повседневности. Ажурные акриловые потеки поэзии, которая всегда больше, чем просто размеры и рифмы. Темпера любви... Простые карандашные наброски эмоций, которые так легко стереть. Полупрозрачная голубая акварель – свобода! О, и снова это изначальное, от века загаданное холодное слово, обжигающее и вымораживающее что-то изнутри – вечность… Как его нарисовать? Как его нарисовать, когда для него нет красок и нет форм? И нужно ли?
А краски звучат. Краски поют, сплетая голоса витыми нитями в нетканом полотне мира: хлопок и лен, шерсть и шелк, металл и люрекс. Нити складываются в священную мандалу – рисунок, который рисует себя сам. И у каждой краски своя фактура, свой голос, свой ритм и свой цвет... И всё-таки все они – одно. И верх есть низ, и конец есть начало. И как ты можешь быть одинок, если ты – мир?
Бабочка знает, что сегодня умрет.

Бабочка хочет лететь.
 
2013г.