Железные двери

Звонок разбудил меня, когда еще было темно. Незнакомый номер. Мой основной телефон-кпк в ремонте, поэтому я отвечаю и на незнакомые номера.

- Мы стоим тут перед дверью подъезда, не могли бы вы нам открыть...

- Кто это мы?

- Откройте, мы все объясним.

- Начинайте объяснять прямо сейчас.

- Вы обвиняетесь по уголовному делу.

- В чем я обвиняюсь?

- Я не могу вам это сейчас сказать.

- А дело какое?

- Не могу сказать.

- Не можете, не говорите, - отключаюсь, поворачиваюсь на другой бок, пытаясь сохранить остатки утреннего сна. Скоро мне уже и на работу ****овать в ноябрьскую промозглую погодно-климатическую поебень. И мне сейчас явно не до разговоров неизвестно о чем неизвестно с кем. Пусть стоят там перед железными дверями и разговаривают друг с другом. А лучше пойдут купят пивка, если уж не спится в такую мерзопакостную рань, и поговорят о футболе. Или о бабах. Или молча покурят, хотя что-то подсказывает мне, что эти, новые, люди не курят в принципе, по убеждению, по генетике своей.

- Милый, ты купил Фэери?

- Купил. Вот.

- Лимон? Он сушит кожу!

- Другого не было.

- Но он сушит кожу...

А я не новый, а старый. Мне вчера 48 исполнилось. И не очень-то охота не только разговаривать в такую рань, а тем более ****овать на работу, но и вообще просыпаться. Пусть засунут свой Фэери себе в жопу.

Снова звонок. На этот раз номер знакомый - домашний телефон, который был много лет моим. А теперь уже нет.

- Олег, тут пришли люди с обыском! - говорит мне бывшая моя жена.

- Дай им трубку.

- Олег Викторович? - незнакомый мужской голос.

- Я сейчас приду.

- Вы недалеко ведь где-то живете?

Я отключаюсь. Они звонили мне, стоя перед железными дверями другого дома. Они искали Библиотеку по домовым книгам и адресу прописки, а не по адресу, куда был протянут витой кабель, давший виртуальную жизнь моей Библиотеке, имевшей свой - виртуальный - адрес. Летучий голландец с парусами из книг. Остров-мираж, скрывающийся в ледяных промозглых глубинах всякий раз, как на горизонте показывается ледокол. Библиотека избегает насильственного взгляда и нескромного наблюдателя. Она избегает, а я - нет.

Я одеваюсь не слишком торопясь, но и не медля. Достаю из холодильника банку пива и выпиваю его по дороге к железной двери подъезда, в котором я жил много лет, пока однажды не ушел. Куда? В Библиотеку, которая не существует? Хорошо сказано. Просто ушел, запустив цепь событий. И вот я здесь, и события завертелись вокруг.

Я вхожу в квартиру, где живут мои дети. Дочка открыла мне дверь подъезда по неправильному адресу, по адресу, где не совершенно государственных преступлений. Я поднимаюсь в квартиру, и сразу иду на кухню. Там за столом сидит молодой человек и что-то пишет. Что он может там писать? Как они в очередной раз не нашли ее - свою мечту?

- Я Олег Петухов, - говорю я. - Вот мой паспорт.

- Не надо! Мы и так вас знаем, - машет руками другой, и я узнаю голос, просивший меня открыть дверь за три квартала отсюда


- Управление Э? - интересуюсь я.

- Управление Э, - весело откликается он. - Нас еще называют Э-стапо!

Ну, здравствуй, Э-стапо. Здравствуй, 282-я.