Цикл

                Обида

Не обижайтесь по пустякам. Не засоряйте голову ненужным хламом. Не слепите глаза излишней пылью, не напрягайтесь, не вздыхайте зазря. Это, как правило, не останавливает обидчика.  Лучше его простить и отпустить боль.

Не обижайтесь по пустякам. В противном случае, к концу личного земного пути вы превратитесь в огромный сосуд, до краёв наводнённый обидами. В подобной жиже бедняга-душа захлебнётся. А что мы без неё?

Не обижайтесь по пустякам. Если даже крупинка несправедливости порождает в вас поток негатива, реки слёз, что же будет, приводись вам соприкоснуться с полновесной, горестной обидой?

Сердце со скрипом стискивается и, делаясь микроскопическим, незаметно подступает к горлу. Кровь вскипает, бушует и пенится. Всего лишь миг, и  это уже не кровь, а  вобравшая в себя едва ли ни весь химический состав, раскалённая лава. Растекаясь по сосудам и артериям, она  совершает своё восхождение, грозя нам извержением. Толчок, и она вытолкнет лишённое сил сопротивляться сердце, как пробку из бутылки шампанского. Предугадать траекторию выброса невозможно. Быть может, сердце вырвется на волю, взяв в охапку душу, но, может случиться, встрянет в мозг, и тогда наше дальнейшее пребывание  в жизни обратиться в одну нескончаемую гибельную обиду.

Не обижайтесь по пустякам...

                ***

                Совет фаталиста

Рецепт долголетия – жить, ничего не желая, ни на что не надеясь, ни во что не веря. Не великорадостное бытие, зато стабильное. И пусть такая будущность в целом безальтернативна, но при этом она куда менее опасна, нежели внутренняя боль, сражающая суть, в результате крушения надежд.
    В пору, когда стена, возведённая с соблюдением пропорциональности, с учётом земного вращения и притяжения рушится – любая глыба, всякий камень и даже кирпичик ставит перед собой задачу непременно хлопнуть тебя по голове. И будь ты Самсоном, будь Ахиллесом, тебя едва ли что спасёт. То дорогое, то самое ценное, благодаря чему человек обретает крылья души, оказывается раздавленным, захороненным под руинами. И тут едва ли возможно что-либо восстановить.
 
                ***   
                Крестный ход
               
В погоне за ускользающей жизнью, я несусь, сломя голову, сокрушая на своём пути всё, безотносительно всё. Спотыкаясь о встречные камни да бугры, исцарапав приговорённое ко мне пожизненно тело в бесконечных  дебрях и терновниках,  я блуждаю посреди руин прошлого, в тщетных попытках высвободиться из-под массивных, сдавливающих грудь глыб неудач и несостоявшегося счастья.  Где тот, кто спасёт меня, указав на верный путь?  Даже нить Ариадны, многократно оказывающаяся для многих спасительной, не поможет мне выкарабкаться из заколдованного лабиринта, в который меня загнал реальный жизненный  уклад.  Не различая света, сражённый муками кислородного голодания, я стойко и самоотверженно продолжаю свой крёстный ход. Но делаю это, не сея смерть и разрушения, как некогда армия крестоносцев с именем Христа на устах, а, пытаясь возродить первозданную прелесть бытия, собираю по крупицам уцелевшие в неприглядной действительности семена добра и красоты. Грифы  недопустимо низко кружат надо мной, всякий раз замирая, при виде моего очередного падения. Похоже, они испытывают невыразимое наслаждение, лицезря страдания и скрупулезные попытки выжить, фактически лишённого сил человека.  И не мудрено, ведь на данном этапе, я ни что иное, как потенциальная добыча, пища, так сказать. Удастся ли мне избежать свидания с их цепкими когтями?
  Глядя на этих пожирателей падали, я невольно сравниваю их со смертью. Я подозреваю, что смерть вполне может походить на грифа, с той лишь разницей, что она предпочитает лично настигать жертву, и, разорвав ей сердце, наслаждаться вкусовыми качествами теплой струящейся крови. Передо мной возникает картина трупного разложения, и разлагающаяся не кто иная, как сама жизнь.
   Сумрачные мысли притягивают мрачные происшествия. Но, как это не парадоксально, и светлые, полные надежд и оптимизма, приводят к тому же результату. Если предположить, что мне удастся-таки собрать в охапку ростки жизненного великолепия и с бесценной ношей в руках отыскать тропу к выходу, это отнюдь не гарантия, что в дальнейшем мне предстоит вдыхать благоухающий аромат любви и красоты, возросших на безграничных и бескрайних  просторах добра  и милосердия. И как же быть? Свернуть и разрешить загниванию завладеть жизненным естеством, или же продолжить путь, не будучи убежденным, в положительном конечном результате?

                ***
                Раз потерявши…

Друзей теряют только раз, и, потерявши – уже не находят. То же касается любимых, родных или просто близких нам людей.
 Верните того, кто, покидая порог вашего дома, шумно захлопнул за собой дверь. Не медлите, повинуясь гневу. Он в скором времени уймется, но покинувший вас будет уже недосягаем. Возвратите и того, кто оставил за собой дверь незапертой. Помните, раз потерявши…

 Нагоните его, пусть он даже успел вскочить на ступеньку автобуса. И если он завёл сердце собственного автомобиля,  всё равно – остановите. Преградите путь собой, заклинайте, орите, бейтесь в истерике, но только уговорите или вынудите его остаться.
 
Поглощённые собственным «я», мы не разумеем, что откланивающийся до встречи друг, в действительности прощается навсегда. Он  решил, что уйдет, и всё же, всем сердцем надеется, что мы остановим его.

 …Выворачивая из памяти воспоминания о последней встрече, мы пытаемся  восстановить цепь событий и понять, что же в действительности произошло в тот злополучный день, когда мы лишились частички самого себя,  и перед глазами у нас возникает скрывающийся вдали силуэт, который постепенно  превращается  в незначительную точку, а та в свою очередь растворяется вдалеке. Именно этот фрагмент поселился отныне в нашей душе и не покинет её никогда.

Воротите уходящего, ведь раз потерявши…

                ***
                Поиск

Поиск. Вся жизнь, по сути, заключается в нём. Мы неизменно ищем ответы на не нами поставленные вопросы, и, не явив их, задаёмся новыми. Прикладываем массу усилий, затем чтобы разыскать родного человека, а того, кто рядом, частенько  доводим до самоубийства. С ног сбиваемся, лишаемся сна и покоя  в надежде отыскать свою, непонятно, как и когда утерянную половину, и в итоге находим чужую и довольствуемся этим. Рыщем, подобием ищейки, запрещая себе даже мысль о привале, и всё только ради наживы, которая приводит к тому, что мы  изводимся вопросами: куда всё нажитое припрятать и  как оградиться от дурных глаз.

Восхваляем солнце, признаваясь ему в любви, и мы же бегаем от него, в поисках тени и оживляющей прохлады. Негодуем на аиста за то, что он запаздывает с бандеролью, а плачущего поблизости малыша - не замечаем.

Мечтаем о райской жизни, ступая по адским тропам.
Ищем. Разыскиваем. Производим поиск. Слова различные, суть - та же.
И главное:
Мы ищем смысла в жизни, заранее уверенные, что его нет.

               
                ***
                Дотянувшись до звезды

 Полный сил, переполненный амбициями, жаждой славы и признания юноша, устремив в небо взгляд, выискивает и облюбовывает наиболее удачную, на его взгляд звезду. Вскоре тривиального лицезрения уже недостаточно, и юноша решает дотянуться до красавицы. Он тянется рукою ввысь, превозмогая жесточайшую боль, удлиняется до невозможного, достигает вожделенного и хватается за боготворимую мёртвой хваткой. Захлёбываясь от навалившегося счастья, весь такой из себя довольный, он мимолётом озирает свою невообразимо растянувшуюся сущность и хохочет. От дикого хохота содрогаются небеса.
И тут, случайно, взгляд его падает на собственное отражение на гладкой звёздной поверхности.  Юноша, к ужасу своему обнаруживает, что лицо его стало дряблым, корявым и морщинистым, как впрочем, и всё тело. Потрясённый и обескураженный, он выпускает недавно столь желанное ему светило из рук. Оно с бешеной скоростью летит вниз и с треском разбивается.
     Пока рука, тянущаяся к славе, достигала конечной цели, жизнь не медлила и успела достичь своего логического завершения.
               
               
               
                ***
                Каково...
 

Каково живётся одинокому человеку?
Худо, и это однозначность.
Одинок – значит никому не нужен.

Каково живётся одинокому человеку, если, к тому же, он ещё и незряч?
Ещё сквернее, потому что, незряч, стало быть, зависим.

Каково живётся одинокому, незрячему человеку, лишившемуся своих родных и близких?
Невыразимо страшно. Ужас никомуненужности обостряется болью потерь.

Каково живётся одинокому, незрячему, потерявшему своих родных и близких человеку, выдворенному из собственного дома? 
В ведь, казалось, что куда уж хуже…

Каково живётся одинокому, незрячему,  потерявшему родных и близких и выдворенному из собственного дома человеку, очутившемуся на чужбине?
???…

Каково живётся одинокому, незрячему, потерявшему родных и близких,  выдворенному из собственного дома и очутившемуся на чужбине состарившемуся человеку?
?????...

А теперь представьте, как ему умирается…