Мне приснился вновь сон:
Я вернулся с войны,
К своим чёрным, дотлевшим
руинам...
И не встретил я там-ни
детей, ни жены,
А ведь помнил, что всё
это было...
... И я рвал покалеченной
кистью руки,
Смертью дикой, пропитанный
воздух;
А из горла шёл стон, от
застывшей тоски,
Оттого, что забыт я вновь
Богом...
Я метался в том сне,
очерствевший душой,
Уцелевший лишь чудом в том
смраде,
Я ведь рвался оттуда. Из пекла.
Домой.
А как будто бы снова в осаде.
В той, в которой нет выхода
мне и кольцо
Оцепленья сужается снова...
...Я уже вижу смерть...
я смотрю ей в лицо...
Неужели опять я не дома?
...Только утро смогло внести
ясность в мой мир,
В ту реальность, от прошлого
"было":
Это утро вернуло мне образ
жены,
Моей дочки, и Ванечки, сына...
Сон прошлого...
© Copyright: Светлана Васенкина, 2013
Свидетельство о публикации №213010802125
Свидетельство о публикации №213010802125
Рецензии