О небе и витражах

Так бывает: все, чему ты верил, вся твоя жизнь рассыпается осколками. Буквально видишь, как бегут трещины по прозрачной поверхности неба, и сначала кажется, что ничего, все еще можно поправить, там и раньше были сколы – у самого края, еще с прошлой весны; и смотришь с надеждой и страхом: выстоит? нет?
Так бывает: осколки падают разноцветным дождем, и ты падаешь под тяжестью, не столько их, сколько того, что наконец-то случилось, и ты лежишь и смотришь туда, где раньше было твое небо.
Так бывает: проходит вечность, а потом еще одна, и ты понимаешь, что дальше лежать и смотреть в темноту – невыносимо; и ты берешь один осколок, потом еще и еще, и делаешь удивительной красоты витраж. Больно? Больно. Кровоточат руки. А ты складываешь свою разбитую жизнь из кусочков. 
Секрет в том, чтобы забыть про боль и кровь, и видеть красоту. Брать осколок в руки, рассматривать, смывать пыль и грязь, находить ему новое место. Смотреть по-другому. Делать из заката цветы, если ему захочется стать цветами, и райских птиц, если ему захочется стать птицами.
Да, так бывает: ты превращаешь разбитую жизнь в райский витраж, и жить в нем интересно и необычно, и ты счастлив, потому что помнишь вечность среди осколков и темноту; но рано или поздно случится так, что витраж тоже рассыплется на осколки, и спустя еще одну вечность ты сделаешь из него новый.
Только в каждом следующем будет намного больше свинца и намного меньше света.