Ничего не происходит

                               
               МАГОМЕДОВОЙ  РАЗИЯТ АЛИАСХАБОВНЕ

Октябрь – тю - тю. Ноябрь – тю - тю. Подлые месяцы нивелировались и развоплотились. Как не жили. Не на носу декабрь, а воочью. Снегом пышет. Ходит по тротуарам в виде сердитых дворников, то откроет булочную, то закроет. Беспредельничает. Чуткая тишина. Несмотря на мерное колыхание непредставимых мизерных бусинок и гнусный отсвет журнальной глянцевой неправды, лажа, имеется в виду, настоящая кондовая лажа, всё  же впереди. Но настоящий ужас нашего скорбного существования заключается в том,  что, ничего хорошего, не происходит. Если вдуматься и разобраться, что - то, конечно,  всё –таки  происходит, но, увы, не то. Самое обыкновенное не то. В смысле не то, что хотелось бы. А чего бы хотелось? Мне так вообще ничего никогда не хочется. И это не удивительно. В  нашем чудном пространстве как в некоем призрачном царстве, неизвестно зачем огороженном глумливым частоколом какими то сверхзаботливыми чистоплюями и умниками. Для чего спрашивается огород городить? Молчат умники. На небе нет луны двурогой,  и напрочь отсутствует весёлый Феб. Получка, небось. Или аванс. Законопослушные граждане прилежно ждут конца света. Ждут, ждут, и, видимо, не дождутся. Полно горе горевать. Недавно в одном весёлом месте, при звуках омерзительного джаза, я  имел честь лицезреть картину, которую можно назвать,  Симфония 7. Название это абстрактно и придумано только для того, чтобы обратить внимание читателей на междоусобную борьбу дутых величин. Существует песня, - я встретил девушку, полумесяцем бровь, на щёчке родинка, а в глазах любовь, ах, эта девушка меня с ума свела и так далее.  Начнём с того, что никакая девушка меня с ума свести не сможет, даже если очень захочет. Это ей не по плечу. Кто сгорел, того не подожжёшь. А было так. На моих глазах происходил почти безмолвный разговор между девушкой оснащенной неким мощным оружием и человеком среднего возраста, которого для удобства повествования, мы назовём гуру, хотя ни на какого гуру этот юноша явно не тянет. По ходу дела замечу, что на гуру не тянет вообще никто. Ни карлики из Македонии, ни безбровые выходцы из пространственных могил, ни даже чудная незаслуженно подзабытая свора прислужников маразмированных учебных заведений низменного запада. Совершенно забыл рассказать, да хорошо, вспомнил, у моей героини, не было на щеках никаких родинок, в очах не светилась даже тень любви, а брови её были не полумесяцем, а как – то  иначе. Не как у всех. И вот подходит она, значит, к нашему    гуру, не успел я и ахнуть, как психическая атака началась. Вернее, началась не атака,   а сражение глазных мускулов. Длилось сия непрезентабельная петрушка весьма недолго, и кто победил, если в данном случае можно говорить о победе, неизвестно, но обладательницу без родинки я хорошо запомнил. Несколько слов о женском оружии Оружие амазонок московского разлива и к слову сказать, всех прочих, бывает различного вида, но принцип действия его всегда один и тот же. Я вот сетую, что, мол, низменный полдень уныло длится, а хорошего ничего не происходит.  Ещё как происходит. Правда, происходит не совсем то, чего хотелось бы,  но тут я невольно начинаю пересказывать сказку о белом бычке. Довольно распространяться о дамах и их безумных затеях. Представительницы слабого пола не заслуживают того, чтобы о них долго говорили. Как сказал поэт, они пройдут,   как тени. От себя добавлю. Уже прошли. Низверглись в Лету. Растаяли в пыльном облаке. На радость чистой детской протоплазмы. Чище детской протоплазмы нет ничего не только в нашем скорбном мире, отравленном при всеядной помощи СМИ, но и в других светлых мирах, обязательно включая и загробный. Удивляться этому не стоит. Всё низменное, так или иначе, гибнет и уступает дорогу чему - то  другому, необъяснимому, но тоже до боли светлому. И бесстрашно отряд поскакал на врага. И далее. Затуманились ясные очи. Ты конёк вороной, передай дорогой, что я честно погиб за рабочих. Не знаю как Вам, а мне искренне жаль молодого бойца. Люди гибнут за металл жёлтого цвета,  а он за рабочих погиб. Однако, давайте отвлечёмся и чтобы немножко разрядить душную атмосферу отравленную мировыми миазмами, представим, что мы с Вами находимся  в загробном или каком - то другом, не менее радужном месте. Чем плохо? Говорят, лучше нету того свету. С таким зыбким и двойственным утверждением, я одновременно и согласен и нет. И вот почему. Что бы Вы сделали, если бы Вас по ошибке, или страшной запарке, например, взяли и закатали в банку для маринованных сельдей? Небось, не так бы запели, как раньше. Я не знаю, дорогие мои, как Вы пели раньше и пели ли вообще. Меня сейчас интересует другое. Отчего мир вдруг искривился и почему ничего  хорошего не происходит? Кто нажал на чудный тормоз Матросова?  Как звать доброго психогенного дядю, сколько ему годков, и сколько из них он пролежал в психушках? Но тут как будто нечто гнилостное радостно засмеялось чему - то своему,  и, чтобы Вы думали ? медленно поспешая, оно внимательно приникло к неодолимому рослому теодолиту с прослойкой мутной мглы, распространяющейся вдоль утлого его   черепа. Странные запахи немедленно распространились на необъятные просторы тех равнин, что, невзирая на надменные подсказки унылых доброжелателей, мерно зыблются среди неистовства гниющих пальм. Как тут не вспомнить картину Сальвадора Дали -  «Манекен, гниющий в кабине». Земля спружинила и стала притчей беззаветного Путивля. Вникнуть в суть происходящего и постичь этот жаберный мир становления постоянно умаляющихся сущностей, не так просто как кажется, если учесть, что ничего не происходит. То есть, как это не происходит? Позвольте.  А как же Буанаротти? Молчат кривляки. Но тут зазвенели гонги. С головы до ног опутанный сарсапариллой, на сцене мирового ристалища появился чудный синий мальчик. Точнее, не совсем мальчик. То есть, мальчик то он мальчик, но синь как Чёрное Море. К отцу, весь издрогнув, малютка приник. Вот тебе и малютка. Одна молодая дородная особа, кстати сказать, моя знакомая, любила дарить окружающим букеты цветов, а люди нюхая их, падали в обморок, превращались в пузыри и лопались с приветливым шумом. Цветочницу звали Владлена. Цветочные представления Владлена давала она не из плохих намерений, а их хороших,  а то, что смертность в этом городе резко подскочила, это уже не её вина. Скорее, это совпадение.  А Вы говорите, ничего не происходит. Я могу рассказать и ещё об некоторых любопытных совпадениях. Представьте себе комнату с вогнутым полом,  до отказа наполненную напалмом. Достаточно чиркнуть спичкой, как всё задымится, запылает и может быть, даже завертится.  Дай то Бог! Скорее б. Не знаю, кстати ли я упомянул Бога или нет, не мне судить, но история эта, типичный случай простейшего совпадения. Или вот ещё. Произошло это в 1965 году. В одном детском саду девочки играли в куклы. Как сейчас помню, куклы были ватные и тряпичные. Играли и никого не трогали. Дети есть дети.  Как вдруг неизвестно откуда прилетел НЛО. Из НЛО, как любят выражаться начинающие романисты, медленно вышли несколько тысяч пришельцев. И что бы Вы думали? Одна храбрая девочка Варвара,  не растерявшись, ловко ткнула пришельцу в нос портрет работы Пикассо,  случайно подвернувшийся  под незатейливую детскую ручонку, другая же девочка, по моему, Прасковья,  огрела неземного нахала огромной садовой лестницей с такой силой, что у неразумного визитёра отвалились ноги.  Затем девочки  быстренько обработали и всех остальных. Не ходите, куда не надо. Сами садик мы садили, сами будем поливать. Нельзя не порадоваться беспримерному мужеству советских детей.  Этот любопытный случай доказывает, что изредка нечто хорошее, всё же происходит.      Лучшее доказательство тому, эта моя работа, написанная специально для Оксаны,  имевшей честь родиться 1 января. Запомните, Господа, это Имя. А можете и не запоминать. Достаточно того, что я его запомнил.

                Андрей Товмасян Акрибист 

                4 Декабря 2012 года