Листая свежие стихи,
Лицо, насупив до припадка,
так что нарисовалась складка
на лбу, природе вопреки…
Ох, муза как же ты прекрасна!
Сидишь, а кудри ниспадают,
тебе в глаза, читать мешая.
Но отчего, ответь, ты так грустна?
Наверное, тебя я недопонял,
И все изобразил не так!
Для музы всяк творец – дурак!
И оттого с печальным стоном,
Взлетая в небо, пред разгоном,
Мне снова твой грозит кулак!
Музе
© Copyright: Марвин Мартин, 2013
Свидетельство о публикации №213011001018
Свидетельство о публикации №213011001018
Рецензии
