Письмо к спящей Госпоже С

Вокруг красиво. От недосыпания замечаешь такие вещи острее, какая-то психологическая примочка на предмет нехотения работать.

Сыплет снег, еще полностью не посветлело, потому за окном голубиная мечта криоманьяка. Снег сыплет, но не душит. Часто слипшийся сотнями снежинок в хлопья, он заворачивается лепестками воздушных цветов и оседает на ковер таких же кристалликов. Как же здорово, что мы именно такого размера, какого есть - для нас эти острые грани практически не видны а в результате есть только мягкий хрустящий ковер.

Я немного подумал и сделал вывод, что несколько километров между твоей-моей берлогой не особенно большое расстояние для атмосферы. Так что у тебя там наверняка почти то же. Но ты немного заснула, потому не видишь. Не гневайся, что я опять копаюсь в доверительной информации - я просто хочу тебе еще раз рассказать об окружающем тебя с наибольшей точностью.

Снег сегодня не только мягкий, но и влажный. Он хорошо липнет, нет ветра. А оттого и появляется идиллическая зима - когда малейшая веточка оконтуривается шубой, в несколько раз больше её самой. Это восхитительное зрелище. Если вдруг найти кусты, боярышника например, выросшие выше человеческого роста и имеющие внутри массива пространство, то можно увидеть еще одно земное чудо.

Ты смотришь вокруг, но шапки и легкая изморозь закрывают твой мир, есть только ты, звуки и немного пространства. Но не думаю, что это даже у закоренелого ненавистника закрытых пространств вызовет хотя бы каплю страха. Это не бугристая утроба пещеры, не угловатый проём бетонки и даже не гладкая пленка смыкающейся воды. Это пушное объятие недоступного человеку земного холода. Мягкое и уязвимое. Это не снежный завал - тронь и осыплется фрагмент твоего кокона. Тем самым откусив кусочек твоей персональной неизвестности. И потому очень не хочется шевелится. Хочется только еще шире раскрыть глаза, вдохнуть полной грудью подмороженный городской воздух и пищать. Вне зависимости от манер, комплекции, статуса и наличия бороды, пуза, трости, стильных туфлей и перспектив в жизни. Просто восторженно пищать.

Не всегда есть кусты рядом, не всегда они подходят. даже если мегаполис скуп на младшую жизнь хлорофилла, когда идет снег - у тебя есть его мохнатое одеяло. Даже в городе, где под одеялом грязь а бурчащие, дурно пахнущие и облысевшие железные мамонты плоским рогом комкают этот покров. Где бы то ни было, когда идет снег, хоть на участок размером с человеческий ноготь снежинки сбиваются с это легкое тело застывшего от музыки ветра дождя. И всегда можно опустить руку и набрать полную ладон странной, белой и чистой воды. Пусть не идеальной, не дистиллированной, но чистой. Скомкать в гладкого ежа и определить кому-нибудь за воротник. Умыть лицо, бодриться и ощущать, что снег не царапает а отдает кристальную простоту коже, даря ей свет. Сдуть с ладони, создав свой персональный вихрь и маленький снегопад. И этот снегопад подарит для тысяч снежинок вторую жизнь, они снова пронесутся в воздухе и опять присоединятся к себе подобным.

Как и все в этом плане материи, снег тоже стареет. Он плотнеет и ворчит громче, когда его сминают подошвы. Несколько портится его характер и он становится более колким, не таким добрым к рукам. Но он продолжает внедрять добро в окружающее. Он белеет и разнообразит сказку мешанины повседневных красок. Ночами он отражает свет обратно и разгоняет темноту. В городах он впитывает многие тяжелые металлы и задерживает их в себе. За городом он укрывает растений и защищает их от холода, которым был рожден.

Это снег, прекрасная госпожа. Он выпал сегодня и выпадет еще не раз. Он мириадами себя будет кружится в воздухе, он поступал так с остывания земной коры. Пока есть эта планета - он будет жить и растворяться именно так. А поскольку вода есть не только у нас, то и во многих местах вселенной тоже существует уникальность каждой снежинки и круговерть метели, скрипит снежный наст и расплывается жидкостью кристалл застывшего дождя. Снега много, его хватило нашим предкам, хватит нам и вполне возможно что и всему человечеству на время его существования. И именно в том, что мы - люди а снега - много и состоит проблема. Мы научились его не видеть, чувствовать его привычным. А это не так. Он не часть нас и не обязательная форма материи. Он отделен, прекрасен, универсален и творит немало дел, нам не до конца понятных. Пока еще дети ему радуются. Но уже не все.

И все, что я тебе хотел сказать, уместится всего в одну строку. Все выше - это правда, но правда необязательная. А смысл... Всего несколько слов на русском, сколько-то знаков кириллицы, гораздо меньше вариантов понимания.  Сегодня хороший день для того, что бы проснуться, добрая красавица.

И только так.