Слоаг

Слоаг

Тихо. Ночь, за окном медленно и нудно барабанит дождь. Темно. Ветер качает листву ивовых деревьев. Луна, медленно плывет по горизонту, капли набирают скорость и бьют по окну. Тучи еще редкие, меж них можно разглядеть северные созвездия. Где-то виднеется  яркий Сириус, где-то сверкает Бетельгейзе.
Я за окном, не знаю, почему я тут, лишь страх, я его чувствую, он как черничный пирог манит меня. Медленно, обдумываю тихий зловещий план, я проникаю в дом местного пекаря. Моя цель лишь напугать, до ужаса, до дрожи, зачем? Я не знаю, я такой, какой есть, но если я не хочу быть тем кем есть. Но размышления уходят, я должен. Длинные острые черные, покрытые грязью когти поднимают занавес, и я преображаю сон пекаря в гротеск, извлекаю самые утонченные страхи, фобии и ужас. Эх, как же это прекрасно, стоны…В эти мгновения мысли о иной судьбе улетучиваются как воспоминания о вчерашним утре, и я наслаждаюсь  всей этой обворожительной мерзостью. Да я слоаг, и пусть на мгновенье я горжусь тем, кто я есть…