Крути, поэт, щербатый телефонный диск...

* * *

Крути, поэт, щербатый телефонный диск
во имя той, которую ты любишь,
которой засветло с надеждою звонишь,
что в этот раз – как верно! – не разбудишь
(не потревожишь сон красавицы, но ей
(так кажется) звонок всех снов милей);

которую ревнуешь ко всему,
что движется и – боже мой – к столбу
тем более! (Фрейдистские теорьи
так очевидны на моем веку –
фрейдист узрел намек? Ему
советую меня не беспокоить);

которая, возможно, о тебе
не вспомнит, когда рядом – шум прибоя,
когда за столиком сидят с ней сразу двое,
ведут беседу, клонят к сватовству
и сетуют: «такую бы жену
мне заиметь, но… вы же в отношеньях?»
(ты знаешь, друг, изящное движенье
плечом: «нет, я одна живу»);

с которой вы – два полюса; но в тайне
ты почему-то думаешь: «есть шанс
когда-нибудь, во Франкфурте-на-Майне,
свести нам окончательный баланс»;
ты ей протянешь руку – на колено –
но – шелест губ! – решительный отказ!
(тебе шептали, мол: «была измена,
да,- уверяли, - и не пару раз»);

которую подолгу в парке ждешь,
морозя ноги, утирая нос,
но веришь – мол, заглохли все трамваи,
вот оттого она не приезжает
(ведь не с любовником целуется вза…), прос-
то… может быть, сегодня припоздает
(в измену ты не веруешь всерьез).

Измена есть. Прольются чьи-то слезы,
но я закрою, как Эфрон, глаза;
и проза вряд ли сможет вспомнить имена,
поскольку, знаешь, я не склонен к прозе,

но вот поэзия… Поэзия б смогла.

<2013>