Роман из жизни крыс

Когда я думаю о тонкой нити,
связывающей посредством чувств и отношений людей,
мне становится страшно,
потому что актеры этого театра – хрупкие, уязвимые и часто просроченные товары,
тени теней.

И совсем неважно,
что каждое мгновение своей скорой жизни
они страдают от боли,
потому что обратный счет смерти - лишь несколько лет или несколько дней
при свободной воле,
но при отсутствии выбора,
когда уже только нюхаешь клей
(или что бы там ни было).

Кому множественный оргазм,
кому измена (в смысле немотивированной тревоги) - невольный спазм
и пульсирующая во лбу вена
приближают конец, взрывая дороги, лишая альтернативы, парализуя руки и ноги.

Пыль дорог,
спа-отели,
проститутки по карману
и убийственные наркотики - идиллия любого детства,
трогательные воспоминания,
которые у каждого должны быть вроде бы.

Я к тому, что в истории любого сына неба
есть событие как шаровая молния,
которое безвременный уход и куда-то прибытие
наделяют священного смысла тоннами.

И подводя итоги этому бескрайнему роману из жизни крыс,
я слышу эхо
и эхо,
и эхо,
объявление «Here we go, take your seats».
Это, наверное, мой личный экзистенциальный сюрприз,
я слышу эти слова, засыпая,
преодолевая сомнение,
отходя на часок от самого края.

Больше рая там,
где меньше земли,
больше ада там, где ближе огни.
И это уже не нить, а линия,
независимо от точек координат,
ведь ничего не имеет значения,
когда по ней бежит ток в миллионы ватт.
И пусть он несет свет для витрин магазинов,
огней большого города
или даже лампы на столе для уюта,
все это одно - неумолимые щупальца спрута.

А вокруг,
да что там сказать,
и внутри меня - вязкое, слизь, слякоть .
Человекокрысы,
клоны бога,
призванные казаться, размножаться, продавать и тратить
под каким-то аватаром, брендом, лого.

И хули там, человек - это тревога,
скорее, закатанная говном иллюзий дорога.
Я предпочитаю дружить с физиотерапевтами и психиатрами,
которые инфракрасными лучами и разными гидрохлоридами
превращают крысу в кибербогочеловека
и это так эффективно, что любое быдло знает, что такое эго.

Я с болью заканчиваю это стихотворение.
Боль - это последнее чувство, которое я способен испытывать.