Ты ещё думаешь? Зря..

Кажется, это был третий полный стакан.. Или пятый.. Или даже седьмой.. В общем, абсурдность происходящего я осознал после того, как одна из мыслей, крутящихся в голове подобно шарику на рулетке, вдруг вылетела за пределы моего тела и убежала куда-то по столу, пугая Кэтти. Хотя скорее всего, моё лицо пугало её больше. Да уж, выглядел я прямо скажем, не лучшим образом. И толком даже не знал, что заставило меня так надраться.. Кажется , первый вопрос, который задала мне местная барменша звучал, как : Проблемы?". Да, детка, это именно они - ещё бы вспомнить, какие..

На самом деле, ходить в бар намного дешевле чем к психологу - и по эффективности примерно то же самое - а лежать можно и на барной стойке, особенно когда надерёшься, как я. Хоть она и деревянная, с устойчивым запахом лака, который зачем-то на неё наносят, но голову пристроить можно завсегда. Довольно удобно. Готов спорить , что кхмерским ублюдкам в в 1978 было вовсе не так удобно под гусеницами вьетнамских танков! Хотя,даааа, даааа .. Я вспомнил одну из своих проблем, вы можете меня поздравить - это чёртова книга. Видите ли, я немного писатель и иногда я публикую рассказы там, фельетоны, или просто романтические сопли, размазанные по будуару старой девы 38 лет от роду.. Собственно, а откуда ещё у меня деньги , чтобы здесь пить?) Но вот недавно я решил издать роман, нет, как-то не так.. Очерк? Нееет.. А, я же сам придумал жанр - экзестенциальный эпик - про камбоджийского крестьянина.. Во времена Пола Пота. Очень короткий, как и жизнь этого крестьянина. Но мой издатель был решительно против, он сказал мне что мол, Хэнк, такая литература не входит в наши сферы интересов . А я ему такой отвечаю - да я же чёртов гений, чувак! Ты же знаешь, да хватит тебе.. Какому изданию мешали пара литров очередного кровавого дерьма?! Но он был неумолим. Короче, я послал в жопу этого сукина сына и пришёл сюда. Но кажется было что-то ещё..

Абсент тут весьма странный.. Мне почему-то упорно кажется, что он синий. Или сливовый. Или даже чёрный с серебряной жилой у самого дна. Нет, не дую. Уже давно, месяца два.. Просто сегодня такой странный вечер.. В такие вечера раньше я писал стихи - сейчас перестал.. У меня прсото в один прекрасный момент закончились рифмы к слову "мечта".. Грустная история, правда? Хотя , можете не отвечать, вам то наплевать... Так забавно - сидеть и общаться с воображаемыми читателями не менее воображаемых записей.. Что-то в этом есть, та тонкая штука, я её как-то раз видел у одного старика.. Безобидный пердун торговал картинами, зимой. И про зиму. То есть совсем про зиму. ни людей, ни домов - одна только бескрайняя эта пустыня - их никто не покупал, конечно. Но у него была эта штука.. Я чувствовал это и это сводило меня с ума. Такая маленькая штуковина, которую я никак не мог понять. Я даже купил у него одну картину и повесил у себя. И я знаю - она там, но не говорит со мной и не объясняет, что она такое. Но есть. А значит, я её достану однажды.. А пока можно пить.. Или чего ещё.. Или тот пирс раньше не был таким освещённым. Да, дам добрый совет - меньше думайте, мне вот помогает. А пока, доброго вечера и удачи , как там говорили в той передаче с хриплым диктором на радио, а , всё одно - и не болеть.