Вечер
Я собираю дня ушедшего осколки,
Мне режут пальцы острые углы,
Шипом впиваются, как тонкие иголки.
В плену раздумий и фантазий бренных,
В попытках обуздать свои мечты,
Читая строки авторов нетленных,
Кропаю свои жалкие стихи.
Свидетельство о публикации №213011201165