Дом

В доме было пятнадцать дверей и пятнадцать окон.

Все-таки хороший дом получился,  красивый. И пусть место для дома  было выбрано неудачно, почва болотистая. И пусть, по слухам, кладбище заброшенное где-то неподалеку. Пусть.
Зато он вон какая красота!  Не дворец, конечно, но тоже ничего.
Как там эта тетка реэлтарша говорила:
- Я в тебя верю парень. Участок, конечно, дерьмо.  Но ты его сможешь облагородить. За такие-то деньги. А для нас-то какая радость!
Деньги, конечно, были смешными. За такие деньги  и места для туалета  не купишь.
Городишко мал, но цены на землю   кусаются. 
Кстати, о городишке. Сказать особо и нечего. С одной стороны лес, с другой стороны озеро. Что еще? Из достопримечательностей  - башенка  в центре города, с часами.  Башенные часы,   законсервировали  время:  стрелки неизменно указывали  на 6.15.
Жители доброжелательны. Приезжих  не много, и они рады каждому новому лицу.
Узнав, что на заброшенном участке,  будет строиться дом,  жители  растиражировали эту новость, окрасив ее в самые радужные тона.   Пожилые дамы  при любом удобном случае  пирогами  угощали,  пожилые джентльмены по плечу похлопывали, а молодые люди… молодых людей в городе было не очень много. По крайней мере, на глаза они попадались не часто. 
Писатель не особо вникал в городок, пироги  жевал автоматически, на похлопывания отвечал похлопываниями автоматически,  сам же неустанно думал о дверных ручках, замках, плитке и прочих приятных вещах, так необходимых для обустройства дома.
Близких знакомств  не завел. Да и не стремился к этому. Не за тем он сюда приехал.

Сначала  дом, а потом за работу. Писатель писал книги  том, чего никогда не было и быть не может.

Прекрасный вечер. Писатель походил по «свеженькому»  дому.
Откупорил бутылку вина, включил музыку, намереваясь посидеть в гостиной , послушать скрипку.
В дверь позвонили.
Писатель никого не ждал. Пожал плечами.  Но пошел открывать.
- С новосельем!- на пороге  стояла знакомая реэлтарша и размахивала бутылкой вина.
Писатель с раздражением посмотрел  на  реэлтаршу и  подумал: «Жаба».
Затем, когда  разобрался в происходящем, подумал   «Мокрая курица»,  « Ведьма», «Карга старая»,  «Старый  хрыч», и многое другое.
За спиной реэлтарши  стояли немногочисленные жители городка, все размахивали каким-то пакетами, и как один твердили:
- С новосельем, с новосельем, с новосельем.
- Но я...,-  робко сказать Писатель,- не ждал никого.
- Зато мы ждали,-  отрезала  жаба- реэлтараша,  шагнув на порог.- И долго.
Писатель посторонился. И хорошо сделал.
Вслед за реэлтаршой в дом  ввалились  остальные. Получилась давка.  Писатель спрятался за дверь.
Непрошенные гости  разбрелись  по дому, заглядывали в комнаты, оценивали отделку, цокали языками.
Писатель, спасая  свой   статус хозяина дома,  позвал всех в гостиную.
-  Не время,- ответили ему.
-  А ручки для дверей мог бы и подороже выбрать,- ответили ему.
-  И ковры помягче.
- И диваны посовременнее
- И телевизоров побольше.
- Но,  в общем,   совсем не плохо. Мы довольны. Мы очень довольны. Мы чрезвычайно довольны.
- Здесь удобно, комфортно, просто о-ча-ро-ва-тельно.
-  Я же говорила,  что этот парень не подведет, -  подытожила  «жаба»,- И он не подвел.

Писатель потерял ход событиям.
Кто-то сказала:
- 6.15!
И  гости принялись пить   вино, чекаясь друг с другом и приговаривая:
- за новоселье,
- за новоселье,
- за новоселье,
Затем кто-то сказала:
- 6.15!
 «Старый хрыч» достал  губную гармошку, а  жаба-рэалторша затянула какую-то песню: мерзкую, по мнению Писателя, как скрежет железа по стеклу. Затем:
- 6.15!
И начались танцы.
Голова у писателя шла кругом, была тяжелой.  Нехорошо ему стало. Он присел в угол, и незаметно для себя, провалился в какую-то глубокую яму. Как такое возможно,   непонятно. Но факт остается фактом - Писатель заснул. Сквозь сон он слышал  какие-то обрывки фраз, какие-то звуки, напоминающие шелест деревьев,  шум птичьих крыльев,  подобную ерунду.

Проснулся Писатель  далеко  «засветло»,  в спальне. В доме было тихо.
Признаки вчерашней вечеринки отсутствовали напрочь.

Голова болела.  Весь день он не выходил из дому. Включил компьютер, проверил почту, пытался работать.

Вечер подобрался незаметно, как кошка.
Было это или не было: неважно.
Писатель задернул шторы, и дал себе обещание ни в коем случае не открывать  входную дверь, пусть звонят сколько угодно.

В дверь не звонили.  Но дом наполнился  тревожными звуками.  Писателю стало  страшно.  Он прошелся по дому.
Нырнул  в одну комнату,   в другую, в третью. Везде одно и то же.  Не помня себя,  оказался на улице,  спрятался  в садовом домике. 

Третий день  он  жил в садовом домике. Там было неплохо, совсем нет. Спальня, гостиная, кухня. Электричество, Интерент, Горячая вода.
Правда, Писатель совсем не помнил,  чтоб  в проект  дома была  заложена   постройка садового домика , но,  если честно, это  его волновало в последнюю очередь.


Окна дома были распахнуты. В окна   влетали  темные твари. Летучие мыши размером с овцу? Возможно. Возможно,  кто-то смог бы   описать их и  лучше, но у Писателя  ни сил, ни желания на это не было. Утром твари покидали дом.


Несколько раз он пытался вернуться в дом.
Не получилось.  Даже утром дом встречал его заунывными вздохами,  всюду мерещились тени. Казалось, у всех предметов  появились глаза. Взгляды атаковали Писателя со всех сторон.  На теле появились ожоги.
Он пытался разобраться в происходящем.
Не получалось. Он много спал. Вернее засыпал тут же, как только  начинал думать о доме. Во сне он видел огонь.

По электронной почте  пришло письмо.
Кому: Охраннику Дома
От кого: От жителей города
«Жители города, надеются, что вы не испытываете никаких неудобств, и благодарят вас за неустанную службу. Завтра  в 6.15 убейте  себя.  Дальнейшие инструкции получите позже ».

Либо сойти с ума, либо написать книгу, либо сбежать.
Нет, нет, нет. Все по порядку. Сначала  спалить все к черту, а уж затем сбежать, сойти с ума, написать книгу. 
Чертово место! Чертов дом!


Следующее письмо Писатель получил несколько месяцев спустя.  Он находился далеко от тех мест, где произошли описанные события. Долго время   был болен, лежал в больнице.  Теперь дела его шли на поправку.
Он с удовольствием  смотрел в окно, видел горы,  думал о новой книге.
И больше не мечтал о собственном доме.


Письмо.
Кому: Бывшему Охраннику Дома
От кого: От бывших жителей, бывшего города.
«Бывшие жители бывшего города, благодарны вам за вашу безупречную службу. Наконец-то, огонь  унес нас в том место, которому  мы и принадлежим, и в которое так долго стремились.  Пожар был замечательным, ваш дом сгорел дотла!  Но какой же вы, однако,  недогадливый!  Неужели нужно было так долго мучиться, терпеть этот кошмар, прежде чем  запалить спичку? И все-таки мы в вас не ошиблись!
Мы просим прощения, за все,  что вам пришлось пережить. В знак благодарности, все бывшие жители бывшего города перевели на ваш счет некоторую сумму денег. Примите ее  в качестве моральной компенсации.  Это, конечно,  немного, но  пару тысячелетий хватит».

РS. Удачи с новой книжкой. У вас  прекрасно получается писать о том, чего никогда не было и быть не может.. Да,  все-таки зря вы  позарились на дешевизну. Дверные ручки оказались никуда не годны . Их пришлось заменить».

Писатель читал письмо нервно, по нескольку раз перечитывал фразы. Прочитав письмо,  задумался. Встал, сел, опять встал.  Думал  он не о том, о чем, предположительно мог бы подумать, после такого письма. 

«И  о чем же теперь писать? - Растеряно думал он. - О чем же?»