Одна история часть 1

I
Одним теплым майским вечером шел я по городу, прогуливаясь по местам моего детства.  Теперь все не так, как раньше было. Улицы уже не такие тихие и спокойные. Вместо моей любимой булочной стоял магазин обуви. Помню, как в детстве бегал я в булочную, чтобы купить свежего хлеба. Сверху совсем твердый, а внутри мягкий и нежный, словно снега горсть. Стало грустно мне, я пошел дальше. Все тот же мост передо мной. Старый, но такой родной.  А внизу река. Та самая. Ничем не изменилась. Все так же течет, узоры из мягкой ткани делая. Ткань холодная и прозрачная. Водой зовется она.
« Пора мне домой! Скоро стемнеет.»- подумал я. Подхожу к остановке и жду автобус. Сижу и вспоминаю все о чем-то. Ностальгия и не собирается уходить вовсе. Так  пусть остается. Она словно кошка. Приходит и уходит, когда и куда ей будет угодно. Рядом со мной садится мужчина лет сорока. Старше меня на один десяток, наверное. Он принялся со мною разговаривать.
« Здравствуй, Марчелло! Как поживаешь? Не помнишь меня? А мы ведь когда-то в школе вместе учились!»
Его слова были как гром среди ясного неба для меня. Я вспомнил его. Это же Марио. Как он изменился. У него был грустный вид. Прекрасные густые черные волосы поседели и поредели. Он был похож на старика. Только глаза его выдавали, в них отражался взгляд молодого человека.
« Что могло с ним произойти?»-подумал я.
Мы сели и он рассказал мне одну историю из своей жизни.
« После  школы я поступил в университет, где стал изучать живопись. Именно ей мне и хотелось посвятить свою жизнь.  В один прекрасный августовский день я решил пойти на выставку.  Было жарко. Солнце раскинуло свою золотую гриву, чтобы согреть всех, кто попадал под нее: людей, животных, крыши домов, землю… Я оставил немного денег, чтобы купить продуктов, но потратил их на билет в музей. Так я зашел в зал. Картины, которые раньше я не видел, восхитили меня. Я смотрел на них, ничего и никого не замечая рядом. Никого, кроме одной девушки. Девушки  со взглядом, проникающим глубоко в сердце и душу. И вспомнил картину Вермеера «Девушка с жемчужной сережкой». Подобно ей, она смотрела на меня, но не видела. Нет, она не была слепа. Просто я был для нее как туман. Я приблизился к ней, но не мог сказать ни слова. Я онемел.
«Какой художник Вам больше по душе? Да Винчи? Караваджо?»-спросила вдруг она меня.
«Вермеер! Восхищаюсь одной его картиной.»- ответил я громко. Так громко, что остальные в зале посмотрели на меня. Но я на них не обратил ни малейшего внимания. Мои глаза были ослеплены ее бледным, но выразительным лицом.
Так я познакомился с ней. С той, что изменила мою жизнь навсегда.
Любил ли я ее? Мне неизвестно  более. Однако, она окутала собой все мои мысли. Как в бреду, я больше не учился, плохо спал. И даже не рисовал.
«Почему она? Разве она красавица? Может быть у нее голос сирены? Но нет… И все же в ней что-то есть. Что-то такое, что не оставляет меня в покое.»-думал часто я.
В ней образ сфинкса  предстает. О себе ничего не говорит. Предпочитает молчать всегда.   Какой секрет в себе таит? Неизвестность эта притягивала меня .
Все больше я в ней нуждался, как в капле воды посреди бесконечной пустыни. Рядом с ней мне было жарко и холодно. Невозможно было на нее не любоваться. Я ненавидел ее и любил.  Раньше был независим, а теперь был пленником . Мой девиз свободы растаял, словно снег при первом солнечном луче. Я стал совсем другим.
Но кто она? Откуда пришла? Почему я с нею незнаком? Эти вопросы пугали и мучали меня. Они веревками своими привязывали меня, причиняя скованность и боль. Но эта боль оказалась еще сильнее и невыносимей, когда я стал находить ответы на то, что меня так сильно сжимало.
Это было воскресенье. Любил я его раньше, а сейчас кроме ненависти ничего к нему не испытываю .