Художник без души

Штрих на штрихе, мазок за мазком, петля за петлёй- всё целостно, собравшись воедино, оживает на холсте художника.
Яркие краски, наполненные жизнью в сочетании с размашистыми толстыми линиями, нелепыми завитушками и вихрем новых идей- так рождается картина. Вернее, новая жизнь за пределами земного существования. Там на холсте герои создателя переживают те эмоции, какие им были подарены, занимаются, исключительно, тем делом, какое им было предписано. Этот мир- духовное отражение его создателя. И если он пронизан его душой- это идеальная жизнь для творца.
Но воплотить такую картину в жизнь подобно не каждому, ибо каждый живёт своей жизнью и на пути его встречается немало преград- тех, кто с жаждою рушит этот мир… И от зависти, осквернив работу творца, с жаркой улыбкой взирать на то, как создатель убивает то, что создал… Сжигая дотла рукотворные красоты, сначала с обидой, потом в ярости, и со слезами. Как жаль…
Бить себя кулаками, рвать волосы и кричать, что есть силы, пока и они его не покинули.
Всё было напрасно- вся проделанная работа уничтожена! Больше нет новой жизни, не за что зацепиться, чтобы был повод сбежать из окружающего серого мира без надежд и фантазий. Больше нет потайного места, где без страха можно погрузиться в себя, отдать все свои мысли, чувства, переживания, невзгоды, потери и радости, и самые сокровенные тайны родному холсту! Ах, больше нет ничего! Погубил! Уничтожил свой мир, в котором жил.
Мой друг- отчужденный художник, пал на колени и заплакал, закрыв лицо руками, чтобы не видеть пепел своих трудоёмких работ. А рядом стоял тот циничный невежда. Кто назначал его критиком? Точно не я! Он смотрел сверху вниз, как ястреб на свою добычу, а нахальная улыбка не сходила с его физиономии; в глазах заиграл убийственный огонь. Вот он- удовлетворённый взгляд. Всё было так, как он хотел. Судьба сыграла злую шутку- дорога завела в тупик, что было на руку этому господину. Ястребиные глазки направились к страдальцу. Рука странного господина коснулась плеча бедного художника. Тело художника горело, он был разбит; рука- неистово холодной, как нечто неживое. Странный человек обжёгся и, поморщившись, что-то буркнул, уходя, вслед за собой. Его голос томно доносился в комнату происшествий, но мой художник прежде не слышал его.
Мой бедный друг! Не знал бы ты печали, да никогда б не обрёл золотого Счастья!
Совет тебе: не слушай тех, кто тебе недруг. Он не скажет правды, смешав твоё честное имя с грязью. Не предавай себя: свои мечты, желания, мысли и цели! Будь верен себе, и ты обретёшь успех. Спокойно выслушивай критику- в ней много советов, но делай выводы и поступай так, как велят тебе сердце и разум!
-Слушай всех, а прислушивайся к себе.

                ***

Антон Евгеньевич, двадцатипятилетний студент, учился в городском университете на художника.
Он был лучшим в своём деле. Часто, приходя домой, он бросал сумку с учебниками, оставляя её нетронутой, доставал холст с бумагой, раскладывал перед собой краски и начинал творить. Он жил один, и это позволяло ему рисовать целыми днями напролёт, но именно от этого его учёба оставляла желать лучшего. Он мог смотреть в распахнутое окно и запросто срисовать окружающий пейзаж. Или же подолгу гулять в городе, чтобы изучать жизнь простых горожан.
Недавно он, как обычно, вышел на прогулку в парк в поиске вдохновения для нового шедевра. Он бродил по тропинкам, усыпанным жёлтыми, красными и зелёными листьями, но это не занимало его.
День подошёл к концу. Стемнело. И отчаянный творец рухнул на ближайшую скамейку. В глазах погасли прежние искры оптимистического настроя с мыслью: «Как жаль! В этом городе нет ничего, подобно тому, что мне нужно!».
Он откинул голову в сторону и случайно заметил, как неподалёку от него на такой же скамье сидит молодая пара. В теле моего художника снова проснулся энергетический поток. Заинтересованный, он приподнялся и выпрямил спину. Молодую пару освещали первые закатные лучи. Художник наблюдал, как парень, держа свою пассию за руку, что-то шепчет ей. Девушка слушала его, не перебивая, ей были приятны его нежные ласковые слова. Он довёл её до улыбки- самой красивой и искренней. Затем встал на колено и произнёс то, что должен был. Он сделал ей предложение. Их любовь была настоящей- доброй и взаимной. Девушка обняла его, и они вместе удалились за горизонтом.
Антошу не волновала чужая личная жизнь, у него и своей-то не было. Ему был нужен интересный материал для творчества, и ничего боле. Он сделал немного набросков, даже с освещением уличных фонарей было слишком темно, чтобы разглядеть лица влюблённых, всё остальное было у него в голове. Он собрал свои вещи и заторопился домой.
На следующий день рано утром совершенно не было желания идти на учёбу. Даже будильник не захотел повиноваться времени. И, не по своей воли, студент пропустил первую пару. Но в универ он всё же пришёл, хотя о его отсутствии не взволновался никто. А дело в том, что Антон не был ни с кем близок. Не то, чтобы вся группа или весь университет был ему недругом, совсем нет, он мог свободно общаться со всеми учащимися, но близких друзей у него не было. Ему просто это было не нужно. Но сам он не считал себя одиноким. Он жил в своём личном, собственном мире. Но этот мир не основывался на его чувствах и эмоциях, скорее, на окружающей действительности. Он отдавал себя своему делу. Полностью. Без остатка.

С этого дня минуло 20 лет.

За это время Антоша превратился в Антона Евгеньевича, уже давно неплохо закончившего университет, он шёл вперёд по карьерной лестнице и добился успеха в той области, в которой жил. Он стал художником мирового уровня. Его картины, наполненные страстью и хрупкостью, нежностью и уверенностью, эмоциональным взрывом и самовыражением признали ещё однокурсники в молодости. Он благодарил всех за добрые слова, но сам почему-то оставался равнодушным. Он любил рисовать, и не сказать, что это получалось у него довольно сложно. Несомненно, работа была долгой, кропотливой и трудоёмкой, но он никогда об этом не думал. Его просто звало шестое чувство, и он отключался от внешнего мира, погружаясь в иное, созданное им же, пространство. И в нём он мог быть кем угодно: властителем и подданным, королём и шутом. Надо бы сказать, что это зависит от настроения, да Антон остаётся нейтральным. Тут уж, скорее, какую обстановку за окном он увидит. Сложнее было передать эмоции и чувства. На бумаге. Во взгляде, на фоне, в целостности картины человеку, равнодушному этим чувствам. А всё потому, что он жил чужими жизнями. Он не чувствовал, он лишь видел, как выражают свои чувства другие; он не страдал, он видел боль в действиях, голосе и глазах чужих людей; он никогда не любил, но он видел, как доказывают любовь другие, и переносил увиденное на бумагу. Ему просто нравилось это, и это стало его работой. Но как же бесчувственный художник смог передать ВСЁ в своих картинах? И  жизнь, и боль, и смятение, радость, веселье, влюблённость…
Он обладал врождённым талантом- правильно держать кисть…
Движения и взгляды его как будто оживших героев были взаимосвязаны. Словно актёры Большого театра играли свою роль перед нами.
20 лет…
Как много прошло, как много сделано и не сделано…
Его картина «Молодожёны»- та самая влюблённая пара, что грелась в закатных лучах, гуляя в городском парке, была признана лучшей. Любовь- это вечная тема. Сколько живём- столько и любим; не взаимно- страдаем, взаимно- не ценим.

Недавно у Антона Евгеньевича брали интервью по этой наболевшей теме- искренность в картине «Молодожёны».
Автор был прямолинейным, ему было нечего скрывать. Мир искренне любил этого художника, он рисовал обыденную жизнь, и многие нашли в ней себя. Но последние слова между журналистом и художником шокировали весь мир.
Журналист: а Вы когда-нибудь испытывали такие чувства как на картине?
Антон Евгеньевич, не долго думая: нет, никогда.
Ж.: в Ваших картинах всё правда, всё было реально. Но чувства… Неужели они были ненастоящие?
А.Е.: нет, почему же, они были… Я видел…
Ж.: но чувства эти были не Ваши, и посему чувствовать Вы не умеете!
Этими словами закончилась их смутная беседа.

Антон Евгеньевич так и не создал семью. И неизвестно, чему это поспособствовало. То ли раннее воспитание (о нём было мало известно, можно сказать только, что у него было оба родителя со средним бюджетом, который его отец пытался всячески сохранить. Мама была домохозяйкой, и поэтому заботой не обделяла своё дитя). Может, сказалось самовоспитание (у него не было друзей, и он не стремился завоевать их). В любом случае все одарённые личности, гении всех времён, действительно другие, не такие «серые» и повседневные как окружающий мир.
Подсознательно они живут в своём собственном мире, и у каждого он свой. А у Антона Евгеньевича не может быть личного мира, только общественный- он живёт жизнями других людей, и поэтому потерял самого себя. Нет баланса между двумя мирами: искусство внутреннего мира и окружающего, у него это одно целое. В этом весь он.
И только в особые тихие минутки одиночества, когда он не празднует с элитой, он придет в своё старое домишко, и в потайном для всех местечке, достанет свои старые наброски знаменитой картины, вспомнит, как начинал свой путь и поймёт, что вспомнить-то и нечего. Ничего не менялось, у него как было, так и осталось- он сам и его картины.