На бороде раскисших улиц
кишат машины, будто вши,
и гонят талый снег ковши
на фоне грильевых куриц,
сосульки с крыш, как бакенбарды,
а в подворотнях свой куплет
пугливым девушкам вослед
поют под вечер ветры-барды.
И снег идет. Последний, что ли?
"Да черт бы с ним..." - очнешься вдруг:
ведь сколько будет белых мух, -
сдается, не играет роли...
Но, нет, - у счастья человека
и снега общие черты:
меня поймешь, конечно, ты,
когда тебе уже полвека.
Как много выпало вначале!
Но всё убила соль с песком,
и ты склонен уже виском
на пистолет своей печали.
Но снег - с утра. И душу гложет
уже навязчивая чудь:
всё счастье было? Или чуть
еще возможно? ...ну же... Боже...
Сначала подумала: "машины, будто вши" - образ рискованный, но настроение создает. По-мужски так. Потом взвизгнула от восторга от рифмы "бакенбарды-барды"! Потом... Да, соль с песком - страшное оружие. у меня похожее настроение. Может, пора на лыжи? Со старым-новым-наступающим, Иван! Счастья (которое возможно))!
Нет-нет, Ирма! У меня все замечательно. Просто ЛГ мой что-то захандрил. Свожу его сегодня погулять. Может, даже позволю ему за кошками немного побегать. Или - с горки покататься на попе. Не поможет - пусть летит в теплые страны, или - отдам "в хорошие руки"
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.