Я погибаю
утром на фоне окна потянувшись
тонкой струною,
безумной шакирой,
на резонансах, грудными регистрами
звукопорядок покоя нарушить,
точным прицелом, меткими выстрелами.
я погибаю,
контральто округло
овладевает мной, запахом мирры
нишу сердечную полнит, и угли,
тлевшие долго, вздымаются пламенем,
иглами остро нервы вибрируют,
знаками,
как на священном пергаменте,
дрожью по коже, желанием,
жаждой
впитывать тело
в полном затмении
ртом, и ноздрями, и родинкой каждой,
пульсы целуя, места под коленями,
соединяя мини-вселенные
силой, сминающей сопротивление,
я погибаю…
Свидетельство о публикации №213011301016
Кто-то говорил, что стихи это песня, но их таковыми не назовешь, я их прочел как прозу, вчитываясь в каждое слово и даже перечитывал, чтобы прочувствовать «смысл» как бы на себе, да, можно позавидовать автору, ведь нужно было все прожить, чтобы все это написать, выдумать…..., мы все немалые выдумщики, умеем изобразить «большой» огонь, но ведь сначала нужно его разжечь, ну это я так, к слову.
Когда-то с упоением читал «Листья травы», твои стихи на меня произвели такое же впечатление, это для тебя похвала, или нет, не знаю.
Сами.
Друг Сами 24.05.2024 11:29 Заявить о нарушении