Желтый короб

Я уже очень долгое время сидел дома, в своем желтом коробе: окна моей комнаты были всегда затянуты экранами, поэтому солнечный свет, который хлестал с улицы, приобретал сумасшедший желтоватый оттенок.

День за днем, я просыпался в три-четыре часа дня, сонно нащупывал мышку на прикроватном столике, щелчком пробуждал компьютер - начиналась жизнь.
Я проверял сообщения, находил то, которое становилось смыслом суток - что-то негативного содержания, не суть важно от кого. Обычно такие сообщения приходили от людей, которых я когда-то называл друзьями, и которые когда-то называли другом меня.

День за днем, один за другим, они писали мне, что я не прав. Они вспоминали мои старые грешки и ошибки, обвиняли меня в том, что я делал (или не делал, это было, в принципе, неважно), нажимали капслок и выражали таким образом свою ярость. В общем, они уходили от меня, по тем или иным причинам. Я сидел дома, в своем желтом коробе, и не хотел над этим работать.

День за днем, мне казалось, что я пропал, думал, что это и есть финиш, концовка, мой финал, - что здесь уже ничего не будет. Что вон он - мой покой, отсутствие желаний, воли, целей. Люди меня не интересовали, как не интересовали и перспективы будущего.

И вот, я сижу у монитора, кидаю взгляд на часы - 5:30 утра; этот момент был вчера, позавчера, да и два месяца назад. Я, как и в любой другой день, готов прямо сейчас выбросить телефон в окошко, удалить страницу в соц сетях и разбить системный блок; лечь на диван в позе звезды и никогда не вставать - навсегда остаться здесь.

Но день за днем, одна вещь не дает мне совершить желаемое. Сквозь тихий гул компьютера и через закрытые окна я слышу один и тот же звук, тот самый.

Они роют землю. Я слышу, как лопаты врезаются в почву, я слышу Их тихие переговоры между собой, в которых, по правде, никогда не могу разобрать и слова. Хотя, может Они говорят и вовсе не на моем родном языке.
Это Они, те самые, и каждые сутки ровно в 5:30 утра Они хоронят вчерашний день.

Стоит мне услышать это - я выключаю технику, ложусь в постель, накрываюсь одеялом.
Под мерный звук вскапывания земли я закрываю глаза и засыпаю.

И завтра я проснусь в три-четыре дня, потянусь за мышью, и все начнется сначала.
От пробуждения и до моих похорон - я буду существовать.