Птицы

Наступала осень. Со всей ее жестокой промозглостью и холодной красотой умирающей природы. Со всеми мыслями, захватившими людей, сломавшими их надежды на то, что зима еще далеко. Или мы далеко от зимы? Серовато грязное небо, грязная одежда, грязные мысли. Иногда, среди последних трех недель беспробудного, хаотичного пьянства, наступали несколько часов тяжкой трезвости. Безысходной трезвости, которая гнетет и дает понять, что с каждой каплей – ты падаешь в яму. А без жидкостей с градусами – ты уже давно в яме. В яме тягучей, вязкой как смола и бесконечной как вселенная, депрессии. На нее нет причин. Ведь все прекрасно, правда? Птицы летели на юг, а мы стояли рядом, взявшись за руки, не из желания, а просто из необходимости согревать друг друга. Чтобы не потерять остатки того, что называют человечностью. Тусклое солнце пыталось пробиться сквозь занавешенные окна, разбудить хоть какие-то эмоции. Но мир становился хоть как-то понятен, только после шестой или седьмой бутылки. Столько лет прожито. Столько возможностей упущено, стольких людей больше нет рядом и не будет никогда. Мы спим? Семь миллиардов человек, непонятно что забывших на этой планете, скованных навязанными стремлениями. Кто мы? Этап эволюции? Какая разница, в общем-то. От непонятного чувства бессмысленности, не спасали ни  песни Курта Кобейна, ни  яркие оргазмы, ни хрустящие купюры, ни шикарные оболочки окружающих, ничего. Будто ты играешь на гитаре, струны которой порваны. Будто виртуально. Процесс есть, эффекта нет. А птицы летели дружной компанией в теплые страны, и плевать им было, что нет у них  автомобилей, политических партий, модной одежды и всей той шелухи, что есть у нас. Они знали куда и зачем летят, это главное.