Поезд

    С благодарностью одному поэту.

 Пахнет пылью. Равномерно стучат колёса и позвякивает посуда на столе. Сквозь полу-заколоченное окно пробивается предрассветный прохладный воздух.
Позади остался город. Когда-то такой любимый и родной город. Вряд ли в ближайшее время им будет суждено свидеться, но родные улицы ещё часто будут приходить во снах, или это всё же будет печаль по людям?..
 Дороги на вокзал лучше не вспоминать. Да и как будто в тумане момент сбора чемодана. Хорошо помнится только решение уехать и та решительность, что выветрилась с отходом  поезда от перрона. Но уже было ничего не изменить, а возвращаться, как известно, плохая примета.
Уснуть сегодня ночью не получится, да и зачем? Ведь поезд прибудет к нужной станции в восемь утра.
Впереди ждёт город. Незнакомый, холодный город.
 На секунду пугает неизвестность, но мысль о неизбежности заставляет улыбнуться: "Когда нет выбора, всё будет так, как должно быть."
 Ещё каких-то два часа и вот она новая жизнь. И здравствуй город без друзей/родных/знакомых. Даже карта и то толком не изучена. В кармане деньги на неделю в лучшем случае. Но там ещё и надежда, надежда, на то, что всё сложится, по-другому ведь не бывает..
 И всё действительно сложится. Не срaзу, но всё будет именно так, как надо. Всё всегда бывает так, как надо. А начнётся всё с того, что когда лучи солнца уже проникнут в купе, а грузная проводница объявит город, кое-кто будет крепко крепко спать...