И все-таки пишется

Бывают моменты, когда мысли, сложенные в красивые и правильно сформулированные предложения, проносятся в твоей голове, соблазняя твои пальцы взять ручку и материализовать их на бумаге. Но когда дело доходит до самого процесса – что-то начинает с тобой происходить.

 Тебе начинает это не нравиться.

Не нравится идея.
Не нравятся эти самые слова, с помощью которых ты оживляешь фантомные мысли коры головных полушарий.

Ты хотел бы написать рассказ. Да какой рассказ! Рассказ на века! Но все что ты можешь – это выдавить из себя пару строк и благоговейно ждать, что сейчас вернётся волшебное вдохновение и твои пальцы снова безудержно запорхают над бумагой или кнопочной клавиатурой компьютера. Этого не происходит. Ты обещаешь себе, что в следующий раз обязательно напишешь, даже еще лучше, но не сейчас. Ты стараешься занять себя «чем-то» более полезным, и только едкое чувство некой неудовлетворенности поселяется глубоко внутри твоего естества и при всяком удобном (а чаще всего  неудобном) случае напоминает о твоей неспособности создать то, чего ты очень хочешь. А именно - тот самый рассказ или ту самую книгу, которая изменит… Да хотя бы просто изменит что-то,  ведь, изменения – это как пульс жизни. На поверхности мы можем их опасаться, но больший страх мы испытываем при осознании, что ничего изменить невозможно. Поэтому менять и меняться в нашей природе.

Именно по этой причине и именно в такие моменты своего замешательства я начинаю выписываться. Прямо как сейчас. Пишу первое, что придет в голову, не сильно «заморачиваясь» литературной значимостью своего словесного потока. Для чего-то я это делаю. Как знать, может быть,  вот так (спонтанно и безнамеренно) и пишутся вдохновенные вещи, появления которых с трепетом ожидаешь в своем сознании и сердце?..