Письма на кленовых листьях, в трех главах

 
Глава первая. Сентябрь.
«Девочка с душой цвета осени».


Она шла по улице. Воздух развивался вокруг нее, обвивался лентами густой дымки. Ее походка не напоминала движения кошки, скорее она походила на шелковый платок на ветру: порывистый ветер сменялся на еле ощутимый – и движения затихали,…набирал свою силу – и все тело в одном порыве устремлялось вперед.

А кто сказал, что не бывает идеала? Она им не была. Нет. Но все же. Есть ли идеальное существо, единое понятие идеала? Конечно, нет, скажешь ты. Ты, думаю, будешь  прав. Ведь человек может быть идеальным в чьих-то глазах. Обязательно будет в чьих-то…

Она шла по улице. Вглядываясь в лица, уже по привычке, ища в толпе того самого. Каждый мог стать кем-то в ее жизни. В мыслях проносятся сцены предполагаемых встреч, признаний. С ума сошла. Давно. Впрочем, как и все.

А кто сказал, что не сможет именно он? Скорее она…ведь мысли ускользают вместе с желанием. В мыслях встречу с ним пережила, жизнь прожила. И, устав, отпустила.
Она шла по улице. Танцуя, она шла и улыбалась. Кому? Зачем? Скорее богу…ведь кто-то за ней наблюдает. Все же бог, а не тот, в поисках которого она проводит каждое биение пульса, каждый взмах ресниц.

А кто сказал, что на нее не обращали внимания? Оборачивались, ожидая ответной улыбки. Улыбались, так и не решаясь подойти. Подходили, но не могли заговорить… . Обернулся и подошел. Улыбнулся и заговорил. Но…

- ...предлагаю тебе прогуляться.
- Можно
- ...неужели я тебе не нравлюсь? Будь моей…

Конец.

Конец снова.

Мною быть замечательно, просто прекрасно! Но, создается впечатление, что душа – последний уголок, куда мужчине хочется заглянуть.

Помнишь, ты назвал меня девочкой с душой цвета осени?...



Глава вторая. Октябрь.
«Любовь из листьев».

…Я люблю, когда ветер шумит так, что закладывает уши. В эти минуты я чувствую себя свободной. Свободной от всего: уличного шума, голосов толпы, сигналов машин…и от собственных мыслей. Иногда размышления очень усложняют жизнь.

Этот парк. Не слышу ничего, кроме ветра, не вижу ничего, кроме неба. Оно выцвело от палящего летнего солнца, и теперь захватывает своей пустотой. Оно тоже освободилось. От цвета. Иногда полезно побыть бесцветным. Сквозь эту белизну до неба не доходит столичная суета. Хочется опустошить свою душу и память, не наполняя новыми впечатлениями и переживаниями. Просто немного отдохнуть в первородном, пустом состоянии.

Падают листья. Выпадают мысли, проблемы, печали, тоска... Я ступаю на них, и они сжимаются под ногами; некоторые трескаются и ломаются. Рассыпаются. Я люблю ходить по дорожкам этого парка, приподнимая листья сапогами и разбрасывать их вокруг.
Опустошившись, я буду готова наполниться любовью, наполниться тобой.


Глава третья. Ноябрь.
«Поймав себя на мысли…».

Сегодня вены города были полны одиноких людей. И дело даже не в ноябрьском дне, не в серости асфальта, мокрого от дождя и отражающего печальные силуэты…

Каждый одинок. А в толпе, во взявшейся из неоткуда суете,  люди кажутся еще более беззащитными. Незачем объяснять тот факт, что мы спешим заполнить свое время ненужными делами, забить голову выдуманными проблемами, лишь бы однажды не остановиться. И не ощутить в полной мере ту пустоту, которая пронизывает наше тело.

Одинокие люди… они ежились в свои пальто, они забывали, что такое - взглянуть на потертую афишу, оглянуться вслед воздушному шару, случайно выпущенному из рук, вдохнуть запах увядающих каштанов,… а главное – постепенно они забывали улыбки. Нет, они улыбались, но это больше походило на оскал… одинокие люди прятали свое израненное сердце, убаюкивали его ночами, рыдали в подушку или разбивали пальцы в кровь. Думали, что им проще будет смириться с этой пустотой, если погрузиться в нее, выпустив воздух из легких, и втянуть в себя ее, раствориться в ней. Но боль не проходила. Порой она утихала, но всегда возвращалась.

Одиноким людям мешала память. Именно она провоцировала отчаяние, некое смирение. Жизнь в воспоминаниях. Люди снова и снова упивались болью, порой казалось, что это доставляло им удовольствие. Сладостные муки…

Ветер промок от слез города. Он нехотя проскальзывал сквозь ветки деревьев, ища приюта. Взял меня за руку, нежно, словно поцеловал;  ветер ведь тоже одинок. …И, будто испугавшись своей смелости, улетел прочь.

А я так и осталась стоять посреди улицы. Подняла голову в небо, в поиске объяснения, а мне на лицо начал падать снег. Правда - в том, что мне одиноко, когда тебя рядом нет.


2010 - 2011