Портрет Идеала

«Однажды я заглянул в голубые глаза,
 и мне привиделась в них вечность».
Ф. Бегбедер «Любовь живет три года»

На самом деле глаза зеленые, холодного оливкового оттенка, с узором из телефонных проводов, которые передавали наши многочасовые разговоры. И я не могу сказать, что в них я видела вечность. В черных расширенных зрачках жил макет маленькой Вселенной с обычным мужским именем, которое я 2 года хотела произносить с приставкой «мой». Не знаю, дар это был или наказание, но вдруг его тонкие пальцы, с налетом гитарных струн и запахом стихов, обвили мое запястье. Так я стала жить в его большом и добром сердце. Я видела его изнутри, когда текла эмоциями по его венам, я покрыла его кожу броней из чувств, которую сама же и пробивала. Я пыталась поглотить свет его пшеничных волос, перебирая их пальцами. Я черпала жизнь из его алеющих от поцелуя губ. Я заряжалась энергией, прижимаясь к его груди. Это был прямой массаж сердца. Я была наполнена им: его  безграничной веселостью, бессбойным магнетизмом, его кипящей активностью,  жизненной легкостью и пофигизмом, напыщенной самоуверенностью с долькой эгоизма, хладнокровием его стальных скул. Там внутри я встретилась с его душой, окутанной нитями романтизма и беспредельной чувственности, грусти и преданности. Она не давалась в руки, билась как испуганная птица, искала свободу и смысл жизни. Порой я заходила в его мозг, как по огромной библиотеке я бродила по нему, завороженная мириадами удивительных мыслей и идей…
Так я познала Идеал, и что я ему до сих пор не простила, так это трусость. Да, даже у идеалов бывают изъяны.