94. Гитлер

       20.04.92
Потерял осторожность. На 15 минут оставил чифа
раздумывать над шахматной доской, а сам в машину по-
шел. Он тут соскучился, запустил магнитофон, уселся в
мое служебное кресло и стал рассматривать географи-
ческий атлас. А рядом на открытой полке лежали мои
записи.

Закат пылал, вперемешку с облаками. Но стихи не
идут. Днем некогда, а вечером моя каюта превращается в
клуб, в избу-читальню. Оно и хорошо, и плохо.

Стопорнулся я на:
Вам на фарфоровых,
А нам — на оловянных,
Вы нас пришпорили,
А мы — на деревянных…
А о чем это, точно не знаю. И муза моя где-то за-
гуляла.

Сегодня, кажется, день рождения Гитлера. Один из
черных дней человечества. Это и наказание. И напоми-
нание. Силуэт Армаггедона.

Погода резковата, табунятся облака разных видов и
потолков. На море белые гребешки кое-где взметывают-
ся, значит 3-4 балла волнишко. «Беби» идет, подрагивая,
но уже 11,5 узлов. И 104 оборота движок дает. Но в ма-
шине порядка нет. Забортная вода льется из холодиль-
ника цилиндров ГД и вакуумного насоса испарителя.
Дизельгенератор № 3 остановили, высокая температура
масла, масло горит в цилиндрах, большой расход, а на-
работал всего-то половину ресурса — 6000 часов.

Завел я новый Лаг Бук — Машинный журнал. И уму-
дрились механики замазать первую страницу. Как-то за-
бираю журнал к себе в каюту, а к нему тянется ручками
Спорт.
— Брысь, брысь, иди руки помой, сначала, — твер-
жу я, не сообразив с ходу, что руки у него не в мазуте, а
от природы черные. Чистые, значит.

Сегодня молился под аккомпанемент дождя в укры-
тии. Молился — читал стихи по памяти.
Кэп хочет дотянуть до Кейптауна на наличном
бункере. Значит, в Дурбан не зайдем. Топлива хватит
еле-еле.