Строки

Наша история написана мысленно. Я ее придумала, сочинила в процессе нашей переписки.
Так просто было представить нашу жизнь. Нашу постель, наше совместное утро и крепкий кофе, солнечный подоконник, посуду в кухне. Наши прогулки, мою руку в  твоей, - настолько естественно держаться за руки! …не целуясь в людных местах, бродить по городу, слушая музыку.  Заниматься каждый своим делом, находясь при этом в одной комнате, когда слов не нужно, и только присутствия достаточно. Выезды за город, рассветы в поле, закаты на море…

Наша история написана мною. Ты мог ее не писать, а, может, даже, и не было никакой нашей переписки, ничего Нашего. Но почему тогда я вспоминаю о тебе, вспоминаю и прокручиваю в голове эту встречу, этот взгляд; то, как ты поглаживал мою руку, неужели все это иллюзия?

Да, я создала твой образ в своей голове, сочинила наше прошлое и будущее, возможно, не поняла, что нет у нас и настоящего, но почему так больно? Я чудная, чудная, вне зависимости от расстановки ударения – это история в моей голове, которая никому не нужна. Ее не купит читатель, не используют для экранизации режиссеры, ведь нашей истории не существует, и на роман она не тянет, не говоря уже о бестселлере.

Но если эта история записана – она материализовалась. У нее появилась своя форма, свой стиль, определенное количество символов, в конце концов. Таким образом, можно предположить  (просто сделать вид), что эта история имела место в нашей, в моей жизни. Что эта иллюзия не иллюзия вовсе, не плод моего воображения, а как минимум – оформленный  в виде личного дневника в произвольной форме Текст. И если герои романов оживают перед глазами читателей, могу ли я сказать, что мы живы? Мы живы, даже если мир всего лишь матрица, даже если он выдумка Создателя, я могу существовать. Я могу тебя любить, и быть твоей любимой. Или нет?
 
28 сентября 2012