9 дней

Я позвонил.

Прошло бесконечных две минуты пока открылась дверь.

Зрачки, вдавленнные в серый бархат кругов под глазами. Немая боль.

- Что случилось?

- Сережка умер. Сегодня 9 дней. – сползающей слезой отвечает она.

Я не знаю, что сказать. Выбираю банальность правды:
- Извини, не знал. Вчера вечером только вернулся из командировки.

- Заходи – шепчет она.

Мы проходим на кухню. Садимся.

Она наливает мне крохотную стопку водки и накрывает сверху темным кусочком бородинского хлеба. Пододвигает слегка вздрагивающими пальцами.

Я поминаю.

- Все, чем жила, что делила с ним последние три года, все самое сокровенное он унес с собой в вечность.

Я понимаю, что значит для нее эта потеря.

- Наверное, я пойду.

Она тихо кивает и провожает меня до двери.

На пороге я обнимаю ее и слышу как мелко вздрагивает худенькое тело.

- Крепись – глупо говорю я и исчезаю.

Она остается наедине с горем.

Пересчитывая ступеньки вниз я вспоминаю его.

«Сережкой» она звала свой тошибовский ноутбук в розовом корпусе, который я подарил ей на день рождения. Он был ей очень близок. Она доверяла ему всю свою жизнь, все секреты.
Но ему все равно было суждено умереть.

Ведь она блондинка.