Поляна

ПОЛЯНА

Он писал отличные стихи, во всяком случае, ему так казалось, но другим почему-то так не казалось. Он даже слышал, как один поэт сказал другому про него, что он средненький графоман, и тот согласился. Вы представляете? Само определение «графоман» чего стоит, так еще и средненький! То есть, чтобы повыситься в звании и стать хотя бы просто графоманом, ему еще работать и работать, а чтобы из «графомана» вырваться – об этом и говорить не приходится.
Но однажды ему, в принципе вообще невезучему, повезло. Нет, не думайте, что его напечатали или что он написал хорошее стихотворение (он и так писал, как вы уже знаете, отличные стихи). Нет, ему повезло совсем в другой области, но тоже захватывающей – он выиграл в лотерею. Не слишком большую сумму, но вполне достаточную, чтобы, как теперь говорят, «накрыть поляну» на троих, то есть пригласить в ресторан тех самых двух поэтов и выяснить, чем же, собственно, им не угодили его стихи, а заодно и завести полезные связи в литературном мире. А то он все один да один, как бирюк какой-нибудь.
Поэты, конечно, обалдели.
- С чего это вдруг? - спрашивают.
- Да вот, в лотерею выиграл, - отвечает наш друг не очень уверенно.
- А почему – мы?
- Да вы оба классные стихи пишете, - не будь дурак отвечает графоман, - вот  и захотелось  поближе познакомится.
Ну, против этого не возразишь: они действительно поэты классные, и нормально, что с ними любой выпить захочет.
Пошли в ресторан.
Графоман гоголем ходит, одно заказывает, другое, а выпивки так вообще неограниченно.  Выпили поэты, закусили, снова выпили и стали какую-то чушь нести: кто-то там с кем-то подрался, кто-то деньги украл. Наш-то графоман разговор на литературу поворачивает, а они будто не слышат. Тогда он прямым текстом спрашивает:
- А как вам мои стихи? Правда, класс?
- Ну нет, - отвечают, - до класса тебе далеко.
- Просто хорошие, да? – подсказывает графоман.
- Да нет… дерьмо, - говорит один, совсем уже пьяный.
А который потрезвее еще помнит, кто платить будет, и головой мотает:
- Нет, Лёш, это ты зря… Понимаешь… как тебя звать-то… зерно в тебе есть… ты просто ничего не умеешь… Поучиться бы тебе…
- Зерно, значит, есть! – обрадовался графоман. – Так вот вы и научите меня. Набейте мне руку!
И вдруг тот, который совсем пьяный, как врежет графоману кулаком прямо в челюсть. Графоман аж со стула свалился. Лежит, понять не может: то ли тот, который пьяный, не расслышал и подумал, что не руку набить, а морду, то ли услышал правильно, просто промахнулся.
Так ничего и не узнал, пошел домой ни с чем, только деньги зря потратил.