Эстетика

Попалась в руки статья про эстетов, денди и прочую подобную публику. Середина позапрошлого века - бутоньерки, трости, турецкие туфли, мундштуки и халаты с меховым воротником. Кожа, лак и бархат. "Портрет Дориана Грея", то да се.
Красиво, черт побери! Богема, прожигатели жизни и талант через одного. Монмартры, заляпанные красками передники, абсенты, споры об искусстве, поэты и пьяные красавицы.
Ну, а я чем хуже-то? Меня родителям тоже, чай, не индюк принес.
Достал халат. Полосатый и не слишком целый. В каком-то незапамятном году кто-то дарил. Я в нем потею, когда  насморк с температурой. С зимней куртки взял мех от капюшона, прихватил на живую нитку. Полдела сделано.
Мундштук нашел -в барахле завалялся. С турецкими туфлями загвоздка. Ограничился носками. Тьфу, ты! На левом дырка. Перевернул, поджал пальцами. Порядок!
Пошел на кухню, налил себе кофе, прикурил сигарету. Сижу скучающе и пресыщено, как и положено - рука на отлете  и взгляд отсутствующий.
Выходит сосед. Смотрю сквозь него и говорю с французским прононсом:
- Мсье! Не желаете ли испить со мной этого божественного напитка на кофейном зерне?
Сосед трезвеет и пятится:
- Чё это ты?...Ты чё?
Ну до чего, все-таки, приземленный нынче народ пошел! Никакого эстетизма и полета фантазии.
- Я говорю кофе испить не желаешь?
Молчит, как памятник Петру. И подмышкой чешет. Приходится сбавлять градус дендизма:
- Кофе будешь, жертва синьки?
- А-а-а-а...- светлеет лицом сосед. - Так бы и сказал. Буду.