Безликий

Он не помнил своего имени. Оно находилось где-то за другим горизонтом его памяти, куда он никак не мог проникнуть. Порой всплывали какие-то обрывки фраз, событий и лиц, но между ними не было никакой связи.
Он встал. От бесконечных попыток вспомнить, что же с ним случилось и кем он был раньше, болела голова. Его память была ограждена от сознания толстой железобетонной стеной, которую нельзя сломать простым усилием воли. Она могла разрушиться сама, со временем. Но сколько придется ждать? Вероятно, не один день. А за это время с ним могло многое произойти.
Нужно идти. Куда-нибудь. Лишь бы не сидеть на мокром, грязном асфальте. Он огляделся. Кругом одни трущобы. Узкие и мрачные улочки, впрочем, как и их жители. Хоть его память и скрывала всю его личную информацию в своих недрах, не позволяя ей выйти наружу, подсознательно он чувствовал, что этот мир нищеты не его, что он не имеет к нему никакого отношения. Его одежда, грязные, вонючие обноски, причиняла телу ужасный дискомфорт. Он чувствовал, что что-то было не так, что-то не состыковывалось.
Он побежал. Крупные капли дождя больно били по лицу, а намокшая одежда неприятно липла к телу, замедляя движение. Его мышцы были хорошо натренированны. Видимо, в той прошлой, забытой жизни он был спортсменом. Или по крайней мере,  увлекался спортом. Он преодолел достаточно большое расстояние, прежде чем остановился перевести дух и оглядеться. Трущобы не кончались, они тянулись по обе стороны от него вплоть до линии горизонта. Новая жизнь, в которую он даже не помнил как попал и которая совсем не выглядела привлекательной, засасывала его с неимоверной силой, как бы он не пытался от нее избавиться.
Куда идти? Чего ждать? Кругом лишь грязь, отбросы и люди, похожие на все это.
- Эй, Майк, куда это ты направляешься?
Противный, скрипучий голос,как раз под стать его обладателю. Возле мусорных баков стояла кампания из трех мужчин (если их так можно назвать),а такой же старой и бесформенной одежде, грязных с головы до ног, с пустыми глазами и трясущимися руками. Один из них держал пакет, в котором позвякивали бутылки, другой уже открывал одну из них,а третий расставлял пластиковые стаканчики на импровизированном столе из досок и фанеры.
-Простите,вы знаете меня? Меня зовут Майк?
На его вопросы не обратили внимания,видимо,в этой кампании не принято было много разговаривать.
Он подошел поближе. Так близко,насколько мог. Вонь от этого скопления мусора была невыносима.
-Простите, я не помню,как меня зовут. У меня кажется амнезия. Мы меня знаете?
Один из них обернулся. По его вопросительно-недоумевающему выражению лица можно было сделать вывод,что он не уловил сути вопроса,но понял,что у них что-то спросили и это что-то было явно не по теме предстоящей попойки.
-А?
Это был ответный вопрос. Остальные двое оторвались от своих стаканов и взглянули на якобы отбившегося от кампании Майка.
-Эй,Боб,ты-придурок. Кого ты к нам привел? Это же не Майк.
-Как это не Майк?
-Болван,ты на него посмотри!
-А,ну да,не Майк.
-Мужик,ты это..вали отсюда по-хорошему.
Но он их уже не слышал. Призрачная надежда растаяла. Он не Майк. Эти люди его не знают. Его никто не знает. Он лишь безликая тень в этом мире.
Дождь закончился,но его била лихорадка. Ему не было холодно,он просто боялся. Боялся,что не сможет найти себя.
Он шел дальше,не имея четкого направления,не разбирая дороги. Движение придавало ему бодрости,насыщая чувством жизни. Мо жив,пока движется.
Трущобы сменились многоэтажками,затем-небоскребами. Он находился в самом центре города. Огромные щиты,шум транспорта,бесконечный поток людей. Он то нырял в самую гущу толпы,то выныривал из нее,чтобы отдышаться.
Она затягивала. Безликая и бесцветная,она объединяла людей,придавая обманчивое чувство равенства. Здесь он не отличался от других.
Кто-то положил руку на его плечо.
-Бен? Бен,это ты?
Он обернулся. Позади него стоял мужчина лет 40-45,в темном пальто,с портфелем в одной руке и мобильным телефоном в другой. От него так и веяло успешным бизнесом, дорогими ресторанами и дешевыми женщинами.
-Я?
-Ой,простите,я обознался.
И снова словно жизнь оборвалась. Сколько можно давать ложную надежду?
Возможно,а этом городе его вообще никто не знает. Может,он только переехал и не успел завести друзей,как с ним случился несчастный случай и он потерял память. А что,если он-бежавший преступник? Или просто одинокий человек,у которого нет семьи и друзей?
Судя по его одежде,он происходил из низов общества. Бомж,бродяга,пьяница,преступник-вот наиболее вероятные варианты,но почему-то ему с трудом давалось осознание того,что он принадлежал этому миру.
Нет,это не было обычной жаждой роскоши. Просто было слишком непохоже на то,что он был частичкой этой грязной,зловонной,жалкой жизни. Все это не было привычным для него,а лишь вызывало отвращение,а порой и рвотный рефлекс.
Если это не его жизнь,то как он в нее попал? И почему нет никаких зацепок,никакой связи с той,другой жизнью? Эти мысли сводили его с ума. Неизвестность-что может быть хуже?
Беспорядочный неиссякаемый поток людей навалился на него всей своей массой,сбивая ног. Он чувствовал себя лишь крошечной молекулой огромного агрессивного организма.
Толпа нахлынула с новой силой и отбросила его на несколько метров в ту сторону, откуда он пришел. Но он не хотел снова туда. Никогда. Ни за что. Он яростно сопротивлялся натиску,пытаясь прорваться вперед,подальше от тех мест,что вызывали у него отвращение. Но его силы были на исходе. Пройти столько километров без передышки смог бы не каждый.
Он расталкивал людей,медленно,но все же двигаясь к своей неясной цели. Перед глазами мелькали лица,больше похожие на керамические маски,за которыми люди скрывали свою истинную сущность. Локтями он пробивал себе дорогу,не обращая внимания на возгласы возмущения. Как же он устал! Хотелось остановиться и в который раз взглянуть на синее безоблачное небо,но он не мог себе этого позволить.
Людей становилось все больше,они все куда-то спешили,не успевая просто жить и наслаждаться каждым мгновением.
Он оказался в самом центре толпы,где на него давили  со всех сторон. Стало тяжело дышать. Он потерял направление и лишь беспомощно озирался по сторонам,пытаясь удержаться на одном месте. Когда он наконец нашел свой ориентир,одну из вышек сотовой сети,удар куда-то под ребро болью разлился по всему телу,пронзая сотни тысяч нервных окончаний. Ноги подкосились,но он попытался не потерять равновесия,судорожно цепляясь за какие-то невидимые предметы.
Падая,он ухватился за чье-то пальто,но его тут же оттолкнули как никому ненужную вещь.
Затем удар пришелся в спину, в область поясницы,затем-в бок,затем-в голову,затем...

Наутро какой-то мрачный мужчина с серьезным лицом в длинном черном пальто купил свежую газету у уличного торговца. Удобно устроившись в метро у окна,он развернул газету."Загадочная смерть известного режиссера Бенджамина Джонсона"-таким заголовком пестрела первая полоса. Мужчина нервно заерзал на сиденье,пробегая статья глазами и вырывая из нее куски информации:"Вчера вечером был обнаружен труп... причиной смерти послужили многочисленные травмы,нанесенные...попросту говоря...в толпе...нашедший труп,мистер...не сразу опознали тело...как известный режиссер оказался...остается загадкой."
-О Боже! Так это был он.