Ненастоящие

Из-под колес, с почти облысевшей резиной, вылетали комки грязного снега, вперемешку с водой и городским мусором. Дома казались мертвыми - темно-серые силуэты на фоне бесконечно серого неба. На сломанном светофоре постоянно мигал желтый свет, и водители, матерясь, несуразно пытались протиснуться в пробке. Я сидел спереди, а позади меня, дышали, пыхтели, потели и нелепо толкались около двадцати ненастоящих людей. Ненастоящих, потому что я не видел жизни в их глазах. Их интересовало, правильно ли им дали сдачу на билет, уступили ли им место, не наступили ли им на ногу, на наебал ли их продавец на рынке, и как самим можно наебать продавца. Безразличный ко всему асфальт, отражал мигающий свет светофора, серые облака стояли на месте, водитель матерился и постоянно харкал в форточку, мимо моего окна медленно двигались металлические опоры ограждений и шли согнутые, сонные люди. Я прижался лбом к намокшему стеклу и закрыл глаза. Этот мир становился слишком уебищным и мертвым без тебя. Я не хотел его видеть.