Красная карточка для Сатурна

Итальянский футболист Марко Матерацци умело уворачивается от мячей, ритуальных кинжалов, красных карточек и ещё чего-то непонятного, летящих в него. Почти реклама Найк, казалось бы. Одно "но". Я почему-то вижу Марко Матерацци стоящим не на футбольном поле, а на кольце, опоясывающем огромную планету. Это Сатурн, я знаю. Откуда-то знаю, хотя планету я вижу немного утрированной, больше напоминающей красивые обои для рабочего стола. Стоп. Сатурн? Пора проснуться и померять температуру. Сатурн редко снится к добру, это я для себя уяснила за последние лет пять-шесть.

39,7. Пронзительный писк электронного термометра. Великие боги, как же холодно! Смотрю на часы. Логично, температура всегда поднимается к вечеру. Сейчас почти восемь часов, на улице темно уже.

- Докатилась...

Я ругаю саму себя - опять заснула на кухне. Будто спальни с кроватью у меня нет! Ладно, самоупрёки (слово-то какое!) оставлю на попозже. Надо встать, сделать какую-то дрянь типа всемогущего разрекламированного колдрекса (а потом клясться коллегам, что я?! Я ни-ни, это только пациентам!). Покормить кошку. Принять душ. Попробовать покурить, в конце концов. Почитать, что в мире происходит. Ну хоть что-то сделать нормальное, блин!

Вместо исполнения всех моих наполеоновских планов я снова откидываю голову на диванную подушку. Закрываю глаза. И снова вижу Матерацци, стоящего на кольцах Сатурна. А вокруг него, как в фильме "Дом летающих кинжалов", кружатся в замедленной съёмке красные карточки, мячи, мандарины. Интересно, а причём тут мандарины? Это последняя трезвая мысль. Я засыпаю. Или, что точнее, проваливаюсь в блаженное, бархатисто-чёрное ничто.

Я научилась безошибочно определять высокую температуру без градусника. Если мне снится - или мерещится - пресловутый Сатурн, то всё. Приплыли. Минимум 39. Матерацци я, правда, увидела впервые. Видимо, он появляется только тогда, когда совсем никак. Обычно всё начинается с огромного, сине-чёрного неба надо мной. И с абсолютной пустоты под ногами. Возникает этот бархатистый купол внезапно, иногда прерывая вполне нормальный сон. Будто опускается он откуда-то. Хотя, всё логично. Небо - оно всегда обычно сверху.

Ни звука. Ни ветерка. Абсолютная тишина, до звона в ушах. И ощущение собственной ничтожности. Будто я - всего лишь крохотная песчинка. От этого состояния становится страшно, так как подсознательно я почему-то жду некое гигантское существо, которое пройдет мимо, сметая звёзды, не говоря уже о песчинках вроде меня. И от этого страха дышать нечем. Я пытаюсь вдохнуть - а воздуха нет. В отчаянии я до боли всматриваюсь в бездонное небо, на нём медленно проступает силуэт планеты, окружённой кольцами. Это Сатурн. Всегда Сатурн. Тут я обычно просыпаюсь или, как сама это для себя называю, "выныриваю". Пытаюсь отдышаться. Градусник нужен лишь для проформы - и так всё ясно.

Посмотрев очередную серию психоделического сна про небо и Сатурн, просыпаюсь. Ага, вот, в чём дело. На столе лежат несколько мандаринов. Видимо, я смотрела на них перед тем, как заснуть, вот мозг и запомнил их. За окном посветлело. Чёрт, похоже, уже день. Вот это номер... Нет, надо что-то делать. Встаю, добираюсь до ванной. Знаю, что поступаю неправильно, но я так поступаю всегда. Прохладный душ. Стиснув зубы, жду, пока тело привыкает к контрасту температуры. До рези в глазах всматриваюсь в стену, надеясь не увидеть там проклятущий Сатурн. Получается. Чуть легче, но я знаю - это не надолго. Ну что, остаётся одно: помощь. Варианты типа помощи зала мне точно не подходят, зала-то нет. Пишу смс, будучи противной самой себе, ругая себя за слабость. Анализирую, что именно мне нужно, чтобы "выплыть". И ловлю себя на мысли о горячем чае, о тёплой руке, о глазах того, с кем даже на Сатурн смотреть не страшно.

- А у тебя глаза, как чай. Глубокие, бездонные даже. Или как виски.

Я говорю это вслух. На миг прикрываю глаза и из темноты выступает смеющееся лицо любимого. Его улыбка. Он подносит к губам стакан с жидкостью цвета виски. Господи, как же хочется пить...

Ответная смс. Хорошо ещё, что я телефон оплатила. Если выпью лекарства, которые привезут мне вечером, Сатурн перестанет мерещиться. Опять Сатурн? Не отпускает. Но до вечера ещё далеко, надо как-то протянуть. Пью снотворное. К чёрту, лучше я буду спать. Всё равно ни на какие иные действия я не способна. И я засыпаю. И снова вижу Сатурн, Марко Матерацци, флегматично наблюдающего за летящими в него предметами. Интересно, почему он мне снится? Как мужчина, он меня совершенно не привлекает. Игра памяти, скорее всего. На ЧМ в 2006-м году был у Матерацци инцидент с Зиданом, мы тогда с коллегами частенько шутили на эту тему. Интересно, а Матерацци снится Сатурн, когда он болеет? Бред, конечно. Главное, чтобы Марко не снилась я. С этими мыслями я проваливаюсь в темноту. А в ней дико холодно, над головой бездонное небо. Но оно не такое, как глаза моего любимого. Оно страшное, далёкое, чужое. У моего неба совсем иные глаза. И имя. И...

Когда я просыпаюсь, за окнами темно. Снова темно. Читаю смс. Вот блин... Нужное лекарство не так уж легко достать, как выясняется. Закон подлости - мне всегда "везёт". Впрочем, в этот раз, похоже, всё не так уж и плохо. Приезжает друг, привозит лекарства.

Таблетки выпиты. После них положено пить что-то очень горячее. Я пью травяной чай, из пакетика(позорище!. Пытаюсь согреть ледяные руки о чашку.

Ближе к ночи становится немного полегче. Я остаюсь на кухне, где уютно горят приветливым жёлтым светом окна у игрушечного домика на столе - рождественское украшение. Рядом с домиком - рамка с рисунком. Как обычно. Так проще. Я могу посмотреть ему в глаза, увидеть его улыбку. Коснуться стекла, отделяющего нас друг от друга, губами. Что-то рассказать, спросить. И... Не получить ответа. Это тоже - как обычно.

Читаю новости. Деда Хасана застрелили. Криминальные разборки - главная новость дня. Абсурд какой-то! Или нет? Всё правильно? Взгляд падает на ссылку под статьёй. "Воровской жаргон и татуировки." Нажимаю. Интересно...

Воровская романтика - уместен ли такой термин? Не знаю. Меня лично изначально привлекла история возникновения самого понятия - "вор в законе". После короткометражек про Сатурн и Матерацци с мандаринами читать про воровские порядки особенно прикольно. Взгляд падает на варианты аббревиатур, используемых ворами. САТУРН. Чёрт, всё сначала?! Что это, таблетки не действуют?! Читаю расшифровку. Сначала истерично смеюсь, а потом горько плачу.

САТУРН: слышишь, а тебя уже разлюбить невозможно.

Долгий взгляд глаза в глаза. Свеча почти догорела. А так ли это важно? Огонь-то не здесь. Я не верю в совпадения. Точнее, в случайности. Сатурн снится мне с тех пор, как... Впрочем, это не важно. Успокоившись, я снова делаю себе чай. Снова пью таблетки. И снова засыпаю. На этот раз спокойным сном. В нём нет ни Матерацци, ни красных карточек, ни Сатурна. И нет чёрного и страшного неба.  Мне снится любимая улыбка, та самая, которая на рисунке.

Утром легче. Похоже, на этот раз Сатурн в проигрыше. Я показала ему красную карточку. Смеюсь, глядя в любимые глаза за стеклом. И тихо шепчу:

- Слышишь, а тебя уже разлюбить невозможно.