Девушка в красном шарфе

Я видел ее не впервые. Я замечал ее уже не раз то в парке возле городской площади, то гуляющую по главной аллее в сквере, то пускающую бумажные кораблики в реку. Она всегда была умиротворенно-спокойная. И еще очень красивая. Ее каштановые волосы, отсвечивающие на солнце золотистым, были похожи на паутинки, которые зависают осенью в воздухе. Ее серо-голубые глаза иногда были стеклянные, как небо зимой. А иногда были затянуты нежной поволокой розового тумана. Она всегда была одета в длинное кашемировое пальто серо-коричневого цвета, а на шее уютно покоился длинный красный шарф, обернутый несколько раз вокруг шеи. Она всегда была одна, но казалось, что одиночество не тяготит ее. Она улыбалась вслед прохожим: мамочкам с детьми, влюбленным парочкам, сгорбленным старикам и старушкам. Ей нравилось наблюдать за тем, как они проходят по улице, а под их ногами Ниагарским водопадом разлетается во все стороны непослушная рыжая листва.
Один раз в том самом парке возле площади за старинным зданием университета я видел, как она собирала букет опавших листьев. Она осторожно поднимала каждый листок, осматривала его со всех сторон, держа за тонкий стебель. Она ничего не искала, не отбирала лучшую листву, она наслаждалась каждым из них. Она сама становилась листком, который кружит над еще теплой после лета землей. Она ждала встречи. И вот когда эта встреча, наконец, наступила, девушка была счастлива. Ее серые глаза превращались в драгоценные янтари, горящие даже без лучей солнца. Горящие счастьем и энергией. Горящие задором и желанием. Это был настоящий огонь, который, казалось, вот-вот выскочит наружу и уничтожит все на своем пути. Это была сокрушительная сила. Сила творческого начала в поэтичной душе. Сила окрыленной счастливицы. Сила свободной птицы. Сила той, чья жизнь обрела смысл.
Проходя по скверу или парку, возвращаясь с работы длинными освещенными электрическими фонарями улицами, я думал об этой девушке. Я искал ее глазами, ошибался, принимая за нее других девушек в таких же пальто и с такими же красными шарфами, но с абсолютно чужими глазами. Я извинялся и шел дальше, надеясь все-таки встретить ее. Сколько раз я клял себя за то, что не подошел к ней в прошлый раз, не спросил ни о чем, ни заговорил! Но в следующий раз, когда я наконец-то ее встречал, я вновь и вновь проходил мимо, заглядывался, оборачивался, останавливался возле нее. А потом уходит, так и не осмеливаясь обратиться к высокой стройной девушке в красном шарфе. Так шли дни за днями, недели за неделями. Я не успел осознать, когда прошло три месяца с того самого дня, как я впервые увидел ее, с последнего дня лета. Ровно три месяца. Тот самый день. Теперь я был уверен, сегодня что-то должно случиться. Обязательно что-то случится.
Я снова иду по брусчатому переулку между двух невысоких зданий, одно из которых старинная аптека, а другое – бывшая академия для благородных девиц. Сворачиваю на улицу, где проходит трамвай. Фонари и городская тишина. Здесь всегда так тихо. Не печально. Просто тихо. Я шел медленно, чтобы не пропустить эту девушку в красном шарфе, не разминуться с ней среди немногочисленных прохожих, также как и я, ищущих чего-то в этом городе. Я искал. Я надеялся. Я ждал. Но пробегали минуты, а девушки все не было. Раньше она появлялась каждый день. Ни разу я не пропустил с ней встречи. Всю неделю я шел по этому пути домой с работы, а по выходным специально бродил, чтобы будто случайно застать ее за очередным сеансом общения с природой. Но сегодня ее не было. Сколько я не стоял посреди улицы, сколько не ждал, не вглядывался в сумерки, медленно ложащиеся на город, ее не было. А когда пошел дождь, быстро становящийся холодным и колким, я понял, кто была эта девушка. Она вернется через год. Я не потерял ее. Просто стоит подождать, пока она соберет опавшую рыжую листву в другом городе, в другой стране, на другом континенте.