Выпьем, братан?

Знаете, я вот писал как-то, что не все менты – козлы. И готов доказать это утверждение с фактами в зубах. Не все. Но не все они и ангелы. Ой, не все… Хватает среди них. И ладно бы просто дураки или сволочи. Есть еще люди злоехидные, хитрой мамой рожденные. Эти любой ценой хотят себе сделать хорошо, и плевать им, если другим из-за этого будет плохо. Такие, не моргнув, подкинут тебе наркоту или пару патронов от «калаша» - и «палка» срублена. А ты… полгода убитого времени и денег на адвокатов, условная судимость и клеймо на всю жизнь… им на тебя плевать с балкона.

День ВМФ. Впрочем, это мог быть и день ВДВ, и день пограничника. И не надо тут в стойку вставать, мол, наши не могли! Могли. Время меняет людей. В общем, день ВМФ. Народные гуляния, набережная полна народу, тут и там мелькают тельняшки, проплывают «фуры» и бескозырки, кое-где видны черные береты. Проплывает важный и толстый капитан 2 ранга в желтой рубашке с галстуком. Ему на вид лет 60, но почему-то он не выглядит смешно. Вот заплывшие жиром десантные полковники в разухабистых беретах – те смешны. Ну-ка, отожмись хотя бы двадцать раз или пробеги пять километров! А моряк – ему быть крутым и борзым и не полагается. Кто его знает, может прослужил он свои «календарные» инженером в обнимку с реактором подводного ракетоносца проекта 667БДР… та еще служба, если честно. Меня вот на подплав не взяли – и ну его нахер.

В парке отдыха только что закончился военно-патриотический праздник. Выступала молодежь из кадетов, выступали исторические реконструкторы из клуба «Боевая традиция», показали все, на что способны, ветераны из «Афганского братства». Зрители орали от восторга. Женщины визжали. А не завизжи тут, попробуй, когда на твоих глазах 16-летние мальчишки и девчонки четко печатают шаг и упражняются с учебными автоматами, древнерусские рыцари в латах устраивают поединки на мечах, а взрослые мужики с седыми висками с легкостью жонглируют 24-килограммовыми гирями и кидают друг в друга покрышками от «Урала». И рукопашный бой. И стрельба из арбалета. И показательные выступления гарнизонной части ВВ («десант» на ходу из грузовика и БТРа, захват автобуса с «террористами», ломание кирпичей об колено). Праздник удался. Народ расходился, возбужденно обсуждая увиденное и делясь впечатлениями.

На парковке у парка какая-то компания прямо на капоте автомобиля устроила «дастархан», выложив водку и закуску. Развеселые парни и не менее веселые дамы (один парень в «тельнике» и в морской пилотке на голове) хватали идущих к машинам людей, наперебой и очень навязчиво приглашали выпить с ними «за праздник». В глаза бросилось, что звали только и исключительно гражданских. Тех, кто носил форму, «беску», офицерскую «нахимовку» или хотя бы тельник, не звали. Нелогично как-то. Чей, бля, праздник?!

- Выпьем, братаны? – на мне и на нашем водителе буквально повисли двое развеселых молодцев.

Работа. Так-то это отчасти и мой праздник, но мне вот нельзя сегодня ничего. Ни парадной формы, ни подобающего головного убора, а «тельник» мой под плотной рубашкой.

- Я за рулем. – сразу уходит в отказ водитель. – Вон Сашку налейте. Он пассажиром.

- Да ты че, братан, выпей за ВМФ! – и опять странность. Почему они на меня ноль эмоций? Почему пристали к водителю? – Ну рюмаху-то! Че и будет, ты че как пацан? Такой праздник!

Пока наш драйвер отбивается и скидывает с плеч назойливые руки «празднующих», я вдруг мгновенно прозреваю. Читал или слышал про такое где-то. Ну да, классическая «подстава». Валере удается, наконец, вырваться, и мы садимся в наш «пепелац». Показываю водителю на веселую компанию: смотри, мол, цирк. А тем удалось схомутать какого-то мужика лет 40, и все-таки влить в него полстаканчика водки. Даже закуски поднесли, суки. Мужик со своей, видимо, женой садится в машину и трогается со стоянки. Ежу ясно, такая доза ему – как слону булавка. Едем следом. Я в азарте – угадал, кажется!

Ну точно. На въезде в город стоит наряд. Гаишник машет палкой, тормозя мужика. А вот тут-то тебе, дядя, и наступит лисичка. Выпил ты немного… ни много и ни мало, как раз на лишение «прав». Алкотестеры у наших полицейских хорошие, немецкие. В принципе, выпил и сел за руль – ты убийца. Я пьяного водилу сдам в момент как стеклотару. Но здесь что-то внутри переворачивается. Ну все же ясно: один мент только что честно сдал другому менту подставленного им человека. При этом спокойно отдыхая, кушая водовку, ничем не рискуя. Зная, что уж кого-кого, а его проверять на градусы никто не будет. «Выпьем, братан?» Да какой ты братан, крыса в погонах? Ты если даже когда-то и был «братаном», так же таскал сапоги, давно потерял право на это звание!

Тормозим, опускаю стекло. Дядя, соблазнившийся предложенной выпивкой, уже выглядит крайне бледно. А инспектор ДПС даже не скрывает своей радости. Тычу ему в лицо развернутое удостоверение.

- На живца ловим, товариСЧ старший лейтенант? А ваш комбат в курсе? Я ему прямо сейчас позвоню, благо лично Евгения Алексеевича знаю. А если не примет единственно верного решения, я и с начальником управления найду общий язык… и общих знакомых. Намек ясен? Не надо тут людей провоцировать. Не ваше это дело. И учтите – номер машины вашей «подставки» записан.

Километра через два нас догоняет и обгоняет «Тойота» незадачливого выпивохи. За рулем сидит «видимо жена», а сам мужик отдыхает на пассажирском кресле. В нашу сторону даже не смотрит. Стыдно, видать…