Я – мельница теперь, однако,
Перетираю то, что было раньше.
Я существую в мире одиноко,
Что будет в жизни дальше?
Со скрипом крутится мой жёрнов,
Запасы знаний жизни мелет мелко,
И разделяет их на белый – чёрный,
Выходит проза, стих – поделка.
Не хочется смотреть итоги года,
Уж лучше ковырять запасы,
То наша, стариковская, порода,
И лучше знать, а как там папуасы?
Прожитые года, сносили камень,
События ушедшие, не лёгкая порода.
Развал страны – беда народа, пламень,
С натугой, но уйдёт сия невзгода.
Я - мельница
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2013
Свидетельство о публикации №213012200681
Свидетельство о публикации №213012200681
Рецензии