Красивая смерть

Цветок был мёртв, в этом настоящем, потому что когда тебя нет здесь и сейчас – ты не существуешь. А когда ты не существуешь, значит ли это, что ты мёртв?  Цветка не было, маковым зёрнышком он упал в землю, пока ещё только собираясь появиться на свет.
Смерть это когда уже умер или когда тебя ещё не было? Не знаю. Это просто тот отрезок, когда тебя нет, не важно, ещё или уже. Жизнь без тебя это и есть смерть?
Цветок мёртв, но придёт весна, талый снег растопит землю, солнце напоит её своим теплом и случится чудо, маленькое чудо вселенского масштаба, – зёрнышко оживёт и проклюнется слабый росток. Деловито раздвинет песчинки на своём пути, разломит скалы, если придётся, и увидит голубую ширь там, в высоте.
Маки красные маки…. Его имя Мак, красивый красный цветок. Он будет расти, радовать мимолётом брошенный взор, похорошеет, засияет алым, затем придёт пора увядания. Она всегда приходит эта пора….
В коробочку мака, ещё зелёную, но уже наполненную семенами, воткнут лезвие, и потечёт его боль, млечным соком. Мак высохнет, стебель и вся верхняя часть, тоже пойдут в дело, и займут своё место в спичечном коробке для маковой соломки.
Мак, соломка, опий сырец. Таков его путь. Кто-то, кому хочется счастья и любви, которых так не достаёт многим, сделает укол в вену. Жадность губит, слабость тому виной, грязь несёт микробы.
И вот уже вместо желаемой толики запретного, злого счастья, человек умирает, сгорая как свеча. Его не было и не будет. Значит ли это, что красота убивает?
Мак, красота, добро или зло? Цветок не виноват, что его красота не спасла мир. А может, спасла….