Белый пион

  Однажды мне подарили букет из шикарных белых пионов, огромных и свежих, сорванных на утренней заре, когда на их нежных лепестках ещё переливались капельки росы. Цветы я поставила в хрустальную вазу в кухне-столовой на большой раскладной стол и, находясь рядом, занялась своими домашними делами.

 

               Тяжёлые и мощные стебли  переваливались из вазы по обе боковины стола. Я то и дело кидала на цветы восхищённые взгляды, любуясь ими,  и… вдруг  почувствовала их, как себя: боль, мысли, ту агонию цветения, когда до увядания оставались считанные часы, а им хотелось жить, цвести, благоухать. Пионы старались изо всех сил продлить себе жизнь! Было явное ощущение, что они, напрягшись, благоухали гораздо сильнее, нежели в ту пору, когда  естественным образом цвели в саду возле яблони моей приятельницы. Мгновенно мне пришли стихи, которые я записала быстро и без усилий, словно эти строки, мне продиктовали цветы:               
  В предсмертной агонии белый пион,
  Пленённый в хрусталь, умирает.

  О чём перед смертью задумался он
  И что он сказать мне желает?

  Он пышно цветёт, он кричит о  любви,
  О жизни короткой, несладкой…
  Прекрасный цветок моей мудрой Земли
  Останется
                вечной
                загадкой.