Однажды в Малибу

               
   
1997 год. Лето. После работы, всё тот же ломбард, я возвращался домой в Малибу.
 День был напряжённый и я решил заехать на Зуммa, пляж  в Малибу, отдохнуть, ноги в воде помочить да с мыслями собраться. Не тянуло меня в чужой дом.
Остановил машину, вышел. Что-то меня дёрнуло, дай думаю-пистолет прихвачу, тот что на работе всегда у меня на боку висел. На всякий случай. Обойму в машине оставил, всё таки с заряженным пистолетом разгуливать запрещено, собственно и с разряженным тоже. Сунул его под ремень, сзади под свитер и побрёл  к океану.
Посидел на песке,посмотрел на закат. Закаты в Малибу особенные, фотографы со всего мира собираются здесь, чтобы сделать неповторимой красоты снимки. Стемнело. Пора домой.
 На пляже никого и на парковке только моя машина стоит.  Поглощённый своими мыслями, возвращаюсь к автомобилю. Вдруг, как чёртик из табакерки, из за машины выскакивает человек. В руке у него поблёскивает нож. Он им машет у меня перед носом, и что то угрожающе орёт.
Начнём с того, что уровень английского на тот момент моей жизни был невысок и ограничен спецификой работы в ломбарде, купи-продай.
Из криков человека, который оказался чёрным представителем американского общества, я понял что он требует немедленно вывернуть мои карманы. Отдать ему ВСЕ мои ювелирные украшения(из которых у меня оказалось только обручальное кольцо) и деньги.
В подобных случаях я всегда реагирую очень спокойно, сказывается опыт стрелка, нервы будут после, а сейчас нужно спокойно решать проблему.
Говорю ему-"Но проблем..". Пытаюсь на своём лице выразить испуг и покорность. Кошелёк, показываю ему, у меня мол в заднем кармане. Он одобрительно кивает. Я медленно завожу руку назад и...быстро возвращаю её с пистолетом.
 Сцена из типичного американского боевика. Мгновение мы смотрим молча друг на друга. Затем он отшвыривает нож в сторону и в три приёма, видать не впервые, с руками за головой ложится на асфальт.
Что делать дальше?  Соображаю про себя,надо что то говорить. А слов нет, во всяком случае английских. Я решил говорить то, что знаю.
  После секундного замешательства, я начал медленно с расстановкой, тоном продавца расхваливать свой ....пистолет. Описывать его боевые характеристики, количество патронов в магазине, прекрасную балансировку, светящуюся в темноте мушку.
На работе я продавал подобные пистолеты и знал о них всё. Застава 99, калибр 9мм, 16 патронов в магазине и один в стволе, военный пистолет-не имеет предохранителя.
 Чёрный, подняв на меня полные ужаса глаза, затрясся мелкой дрожью и жалобно заскулил. Это меня подбодрило.
 Я вошёл в роль и подумал что надо бы предать моим речам    больше серьёзности. Чёрт, а слов правильных в голове нет. Тут я вспоминаю обрывки фраз из кинофильмов и произношу следующую фразу: "Здесь темно, мы одни. Я тебя убью, и никто не найдёт. Я русский полицейский."
 Чёрный побелел. Его начало колотить, он плакал. Причитал, что-то типа:" не убивай пожалуйста, он извиняется и т.д.". Медленно открыв дверь машины, я опустил стекло. Как в кинобоевиках, перенёс прицел пистолета через дверь.
 Сел на сиденье, завёл двигатель. И сказав злым голосом фразу из фильма "Терминатор":"...я ещё вернусь ", плавно нажал на педаль и медленно выехал с паркинга.
Не помню, как я доехал до дома, как налив полстакана водки, выпил одним махом. А когда отпустило, начал анализировать что произошло.
Вспомнил-пистолет то у меня был не заряжен.
 Смешно получилось, хотя грабителю было не до смеха. Я представил себе сколько раз он пересказывал эту историю своим друзьям? Каждый раз добавляя в неё всё больше и больше подробностей о здоровенном русском-полицейском, который  положил его ночью на безлюдном паркинге. Говорил страшные вещи, с жутким акцентом. Хвастался своим любимым пистолетом, но в итоге пожалел его и не убил, хотя запросто бы мог.